VANITAS NO FEIO

VANITAS À VENDA

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Variação Crusoe

- Acorda, Paizinho, acorda, acorda depressa, depressa, aconteceu novidade!
- Que foi, Feirinha, há fogo na mata?
- Não, é pior, ou antes, é muito mais grave, mas melhor...
- Diz lá, que raio é que pode ter acontecido numa ilha deserta onde só vive um par de gatos pingados e volta e meia recebe a visita de meia dúzia de canibais? Encontraste uma perna esquecida? Lá se há-de enterrar, não será assim tão grave.

Não é uma perna, são duas, Paizinho, e com o resto da mulher que lhes pertence.
Como? Uma mulher? Ao fim de 27 anos? Era o que mais me faltava! Deus ou não existe ou resolveu fazer da minha vida uma comédia! Onde está ela?
Na praia dos canibais.
Tão longe? Ainda por cima, com um joelho todo fodido agora ainda tenho de me arrastar quatro milhas até à porra da praia. Mas está viva, está inteira, foi comida?
Está viva, parece-me, Paizinho, mas a dormir.
De certeza que está viva? Vai-se a ver está morta e tu a fazer um fusué para nada. Se calhar alguma vítima do teu Povo que tinha uma sabor esquisito e lhe caiu mal no goto...Vieram cá deixar as sobras de algum festim...
O meu Povo não abandona corpos na praia, Paizinho, eles respeitam muito os mortos.
Ah, pois respeitam, e gostam até muito deles, até ao tutano...
Sempre a desmerecer o meu Povo, Paizinho, eles não são assim tão maus.
Nada mesmo, nada, desculpa, não te quis ofender. Se não fossem eles eu nem tinha a tua companhia, só lhes posso estar grato. Anda, vamos lá ver da gaj... da bela adormecida. Traz um coco, deve estar com sede.
Sim, Paizinho.
Chama o Manchinhas, onde anda o sacana desse rafeiro?

Os dois amigos e um cão fazem-se ao caminho na direcção da praia onde tinha dado à costa uma mulher vinda de parte incerta.


Como é ela?
É quase bela como a Lua, deitada de borco, de pernas longas, cabelo amarelo, mais amarelo que o teu, Paizinho, e longo, muito longo, quase até ás nádegas, que por acaso não são muito redondas, mas também não sabemos há quanto tempo não come... Eu tenho fé que há-de ser bela como a Lua, se lhe dermos tempo de recuperar a saúde.
E a cara?
Não vi.
Então pode ser feia.
O que é uma mulher feia, Paizinho?
Boa pergunta, não sei. Nem me lembro do que é uma bonita, ou uma mulher tout cour.
Tu quê, Paizinho?
Uma mulher apenas, não sei o que é uma mulher simplesmente. Já não me lembro, nem me faz já falta. Durante anos pedi a Deus que me mandasse uma, como terá oferecido a Adão, roguei com fervor. Nada. E agora dizes-me que está uma de borco estendida na areia da praia dos canibais. Isto só pode ser Deus a mangar comigo.
Achas, Paizinho, que o teu Deus faria uma coisa dessas? Às vezes penso que os meus deuses são mais mansos que o teu. Não queres trocar, ou pelo menos acolher também a sua protecção? Deuses é coisa que não se deve ter em falta, se sobrarem tanto melhor.
Ó Feirinha, a tua intenção é boa, mas não se troca de Deus como se troca de camisa. Ou melhor, no meu caso é capaz de ser mesmo assim, bem vistas as coisas.
Não quero que te falte nada, Paizinho, já basta as necessidades que são tão duras neste nosso belo mundo.
Obrigada, Feirinha, és bom moço, os teus deuses podem ser muito amistosos mas não me apetece comer carne humana. Corria o risco de gostar e depois começava a olhar para ti de outra forma.
Ó Paizinho, não é assim, os amigos não são para comer.
Pois, pois, nunca fiando.
Não confias em mim, paizinho?
Em ti, sim, Feirinha, em mim é que é pior. Adiante. Achas então que a mulher está magra, teremos de a engordar não vá ela adoecer neste fim de mundo e depois não saberei lidar com a situação. Mataremos uma cabra todas as semanas, faremos uma fornada de pão extra, e uvas temos com fartura, enfim, é só problemas.
Daqui a um mês estará cheia como o lago Tundé, resplandecente como a montanha Lopi forrada de neve, bela como a prata do mar na entrada da noite...
Meu Deus, agora percebo, ela é uma oferta para ti! Tu és o poeta que a vai conquistar! Fui cego, nesta história serei apenas um personagem secundário. Resta saber quem é o Autor, o meu ou um dos teus deuses. Bem, em qualquer dos casos posso manter a minha fé.
Para mim, a mulher branca? Só pode ter sido ideia do Teu Senhor, os meus me mandariam um moça robusta da minha aldeia, foi o que eu pedi. Gostava de casar, um dia, ter filhos...
És capaz de ter razão, mas sabes que os caminhos do Altíssimo são quebra-cabeças. Como terá vindo aqui parar?
Directamente do céu, Paizinho?
Ou não. Andei pelo mundo antes daqui naufragar. Eu vim de longe, de muito longe, o que eu naveguei para aqui chegar...
Bela canção, Paizinho. Não tenho a certeza de ser eu o alvo desta oferta, o Paizinho tem uma bela voz e as mulheres gostam de música.
As vossas também? O que não pode acontecer de forma alguma é comprometermos a nossa bela amizade por causa de um rabo de saias.
Ela não tem.
Não tem o quê?
Saias.
Por falar nisso, devíamos ter trazido roupa. Vou ter de tirar este trapo roto para a tapar, que chatice, ainda por cima está sujo e mal-cheiroso.
Queres que volte atrás, paizinho? Posso trazer aquele fato de linho que veio do último naufrágio que pilhámos.
Dito assim parece que roubámos alguém, tens de ter mais cuidado como formulas as frases a a partir de agora, Feirinha.
Que disse eu de mal? Só tirámos coisas de um barco cheio de mortos, não sonegámos nada a ninguém.
Claro que não. Ainda bem que te ensinei a falar tão bem, Feirinha, é mesmo um exemplo de que o saber não ocupa lugar, vais impressionar a senhora.
O que é uma senhora, Paizinho?
Olha, ainda é mais difícil de explicar do que uma mulher. Mas é parecido. Não percamos tempo, a tip... a senhora pode estar a sofrer.


Estavam neste ponto da conversa quando avistaram o areal e a mulher ainda deitada na mesma posição de costas voltadas ao vento que começava a soprar com mais ânimo.

- Parece jovem, e tem potencial para vir a ser bela, sim, tens olho para a fêmea, Feirinha.
- Temos todos, não é verdade?
- Creio que sim, creio que sim. Espero não assustá-la muito.

Aproximaram-se devagar, cheios de cuidados, até à beira da mulher desacordada. Os dois homens olhavam-se agora em silêncio tentando decidir qual dos dois devia tocar na náufraga para a fazer voltar ao estado de vigília. Ambos procuravam a confiança para desempenhar a delicada tarefa e esperavam que o outro se voluntariasse nesse sentido. Por fim Sexta-feira ajoelhou-se junto da cabeça loira da mulher e tocou-lhe ao de leve nos cabelos, afastando-os da cara. Dormia, de boca aberta, ressonava baixinho. Com o indicador, muito a medo, pressionou-lhe a bochecha. Ela abriu os olhos, logo de seguida os arregalou dando um berro agudo que fez saltar para trás os dois homens. E num ápice já se encontrava de pé tentando esconder o corpo, a gritar e a tremer numa aflição.

- Calma, senhora, está tudo bem, somos amigos, está tudo bem, tome, vista a minha camisa, tome, tome, calma, calma...

Ela, hesitante, pareceu abrandar nos espasmos corporais, estendeu o braço para a camisa que Robinson lhe entregava. Cobriu-se por fim. E conseguiu balbuciar.

-Graças a Deus falam inglês! Obrigada!

-Eu sou Robinson Crusoe. Este é Sexta-feira.

- Eu tenho muitos nomes, para vocês serei Susan. Estou há muito dias no mar sozinha, a solidão estava quase a dar comigo em doida. Vamos, levem-me por favor à vossa aldeia, quero ver gente!

Os dois homens entreolharam-se mais uma vez com nervosismo e foi Sexta-feira que indagou:
- Digo-lhe eu ou dizes tu, Paizinho?

Homeopoesia

As palavras
rarefeitas
afogadas


num mundo
de água


dissimulando






vários




nós





dão-nos





um




murro




no












estômago

terraplanistas

A Terra é plana
plana como a palma
da minha mão,
vês?
Podemos cair se
corrermos aflitos
mundo a fora
de mão dada
se sonharmos agitando
inadvertidamente as pernas
somos adultos
adultos que dedilham
no adultério
em intervalos dos dias
difíceis
soam sinfonias de antagonistas
que sobem pelas chaminés
e se propagam como imitações
de andorinhas
andorinhas com plano de voo
o mundo é um disco
um milagre suspenso
que ainda não acabou
por puro milagre
somos adultos
adultos que já foram
pequeníssimos homens
vivendo nos espermatozoides
foi só entrar no ventre e crescer
crescer como quem não conhece
as fronteiras do Universo
como astronautas enlouquecidos
pendurados no tecto por araldite
a fingir de morcegos cegos
andorinhas de imitação
que recusam ver:
a Terra é uma frigideira
e o sol uma garrafa
de vinho branco esporádico
que queremos beber
até à exaustão
dá-me a mão
sonhemos

não vais morrer

Peça de Jan Rafman

Podes ficar descansada: não vais morrer, calma.
Essa que vês aí será resgatada.
Morrerá outra pessoa, muito diferente da que se apresenta diante de ti. 

Esse rosto não vai entrar num caixão, não vai ser o banquete num festival de vermes.
O pó não será o seu destino.
O que vês agora no espelho, daqui a uns anos, terá dado lugar a uma outra imagem.
A figura reflectida, vai transformar-se noutra, como uma lagarta a metamorfosear-se subtilmente  noutro bicho ainda mais indiferenciado e neutro: uma mulher envelhecida.

Essa outra pessoa, por sua vez, cederá o lugar a uma outra que fará o mesmo a uma seguinte e assim sucessivamente.
Até um dia.

No final sobrará a testemunha da morte.
Não serás tu.
Com um bocadinho de sorte estás a salvo.
Foste ilibada.
Só tens de desaparecer silenciosamente, bem devagar.
Começa, pois, agora, a ir-te embora.

Férias

Numa terra sem tempo
bisturis

utopias

a pele veste
o silêncio inteiro

o vento  morde

os cabelos
como uma gaivota

doida e atrevida

adivinho  por entre

a longínqua  solidão do mar

na companhia dos dois cães

e um  sumo de beterraba

o remédio

para a inevitável renovação

do sangue

Aparição

Foto de Tamsin Swait

Era de noite

e não fui autorizada 
a contemplar o teu corpo

como seria devido

o tempo breve foi 
avidamente gasto pela pele

a invadir a pele

o olhar ficou em falta

não se permitindo demorar 
nos contornos da carne

todas as imagens 
foram fotografias 
subtraídas à memória

foi sempre de noite

mesmo quando havia Sol

cada fugaz encontro 
era um retrato 
roubado à investida

entender o fulcro 
da aparição é recorrer

ao arquivo 
da polpa dos dedos

ficaram marcados 
pelo relevo dos ossos

emergindo à superfície

o tacto resgatou 
o território do diálogo

a confirmação de uma escultura
adivinhada na escuridão

um escudo no quiasma óptico

máquina de filmar sem luz

um sequestro irreparável

de negativos 
ondulados pelo calor

Valete de Paus ou Espingarda? (isto de não ser amado é fodido)

Valete

O verdadeiro artista faz o que quer, escreve o que lhe vem à cabeça, inventa o que a sua liberdade oferece.
Estamos todos de acordo: não há machado que corte a raiz ao pensamento, como dizia Carlos de Oliveira.
O pensamento liberta mas também pode prender. Todos construimos as nossas prisões, as nossa fugas, as nossas viagens. Somos feitos de água e ferro. Deslizamos e vamos ao fundo. Dizemos coisas.

No meio da polémica "Valete versus Feministas" senti necessidade de analisar a letra da obra de que tanto se fala.. A que ele nega ter mensagem para depois vir a admitir que a dita só se revelará no fim de uma trilogia de músicas.

A liberdade passa regularmente por aqui. E hoje vamos dedicar a nossa atenção à letra do BFF de Valete.


Foda-se a sério mano?
Não te ia mentir, mano!
Foda-se!
Ya, não te ia mentir
'Tá-se bem, eu vou ver isso! Tchau ai mano
Ya Tchau


Vê-se claramente que são dois estudantes de filosofia a falar (o videoclip esclarece que a conversa é telefónica o que prova que são alunos aplicados, até à distância se dedicam à matéria)
Discutem Kant, obviamente.
No meio do seu elaborado sistema metafísico Kant "perdeu" algum tempo a discutir sobre o valor da “mentira por propósitos altruístas”:

“Imagine que esconde um amigo inocente na sua cave. Vem um assassino à sua procura para o matar. Pergunta por ele. Deve mentir para o salvar?”
A situação inventada por Kant era esta e a resposta dele é “Não”.
Argumenta que, mentindo, o assassino iria embora, continuando a sua busca e, entretanto, o amigo sentindo-se em perigo teria fugido pelas traseiras e inevitavelmente eles iriam dar de caras um com o outro. Parece estúpido e várias pessoas sérias conjeturaram que o senhor nesta altura do campeonato estaria já com Alzheimer.
Mas, depois de bem meditarem, outras pessoas concluíram de modo diferente. Ou seja, o que Kant descobriu (sem ouvir Rap nem ter saído de uma pequena cidade da Prússia toda a vida) foi que o poder que temos sobre as consequências das nossas ações é muito pequeno. Não controlamos nada do que acontece. Por isso mais vale cumprir as regras. E dizer a verdade.

Portanto é isto que o estudante faz ao telefone: diz a verdade ao amigo na esperança que tudo corra pelo melhor. Mentindo talvez o desfecho tivesse sido bem mais trágico. Mas não quero dar spoilers...



Com o coração golpeado gravemente
Ansiosamente ele põe a chave na fechadura
Roda a chave para a esquerda ele roda suavemente
Abre a porta e vê a casa toda escura
Do quarto ouve um som que parece Jovanotti
Nah, afinal é Luciano Pavarotti



Aqui nitidamente começa a mensagem de preocupação social implícita na obra musical. Trata-se um homem com claros problemas auditivos. Ele confunde Pavarotti, um cantor de Ópera com Jovanotti, um cantor pop e de rap. São ambos italianos e isto prova que a personagem desta história está a usar um aparelho auditivo. Valete a chamar a atenção do público para este flagelo que é a venda agressiva, e sem regras, destes aparelhos sem um correto diagnóstico dirigido à patologia de cada um. Isto tem levado a um aumento exponencial de queixas como dizia um senhor da DECO que eu vinha a ouvir na Rádio no caminho para aqui. E estão a ver as consequências, baralhar Pavarotti com Jovanotti não lembra nem ao diabo.

Por isso, malta, não façam mau figurino: para melhor ouvir Valete  escutem o vosso otorrino.



Para não fazer barulho ele anda bem ligeiro
Sorrateiro enquanto anda assenta o calcanhar primeiro
Tem a caçadeira no armário do escritório


Muito bem: a caçadeira está no armário no escritório, fechada, para segurança da família, segundo as regras da lei da caça. É muito importante esta medida para evitar acidentes envolvendo crianças, seres ingénuos, que tomam as armas por meros brinquedos, podendo aleijar-se a sério. Ninguém quer essas tragédias.


Instinto predatório para mandá-los para o crematório

Preocupação ambiental explícita. A cremação é o processo de transformação do corpo sem contaminação de agentes patogénicos nem resíduos sólidos ou líquidos, só se liberta cálcio e potássio.
Ainda por cima há um problema de falta de espaço nos cemitérios: Valete bem.


Pega na arma com uma postura insegura
E a tremer empurra para a direita a patilha de abertura


Mensagem política: virar à Direita é perigoso e mete medo.



Bem insano ele vai entrar sem plano
Um cartuxo em cada cano e cerra o semblante
Puxa a patilha e pensa no amigo de infância
A seguir engatilha a arma para a trilha de vingança
Faceta de louco põe a mão na maçaneta
Ele quer matá-los e fazê-los apodrecer numa sarjeta
Revolta macabra ele quer ver a cabra morta
É a reviravolta, respira fundo ele abre a porta


Crítica à política de detenção de armas nos EUA onde até os loucos podem possuir armas e daí o absurdo número de massacres de pessoas.




Uma vida radicada numa entrega tresloucada
Uma vida debitada, dedicada a ti
O esforço que fiz para teres a vida acautelada
Porque trabalho como um escravo para que não te falte nada
Senti-te estranha, senti o clima alterado
Eu devia ter calculado que era tudo falseado
Relação já não tinha chama
Mas nunca pensei que acabasses com essa doninha na minha cama
Forreta, era o que ouvia nas tuas bocas
Quando fui eu que comprei as tuas joias, as tuas roupas


Atentai bem nestes versos, jovens, que neles reside um grande ensinamento de Valete: o amor e a lealdade não correspondem a qualquer valor pecuniário.

Precisam que esmiúce mais um pouco esta noção?
Amor e lealdade não se compram. Não se compra uma pessoa. Portanto não se pode vir depois cobrar o carcanhol investido quando as coisas dão para o torto.
Aliás, já vai sendo tempo de os moçoilos perceberem que não têm de sustentar as mulheres, elas bastam-se a si próprias, o mundo do trabalho já não lhe está vedado como nos tempos de antanho.
Portanto, jovem: entre uma rapariguinha do shopping bem vestida e petulante e uma moça que tem de manter dois empregos para sustentar os filhos do casamento anterior escolhe a segunda, porque ela nem tempo vai ter para ti quanto mais para o teu melhor amigo.

E para as garinas: não têm de servir para serem servidas. Vocês bastam-se a si próprias. Estar na dependência financeira de um homem é uma perda de autonomia limitante que nos dias de hoje não faz sentido, nem sequer é vantajoso. Libertem-se da educação machista que tiveram.

Acabo de ler um clássico da literatura, do Machado de Assis, Memórias Póstumas de Brás Cubas, onde esta problemática é desenvolvida quando ele nos conta a primeira paixão da personagem, ainda muito jovem e ingénuo: a bela Marcela. Uma moça que tudo fazia em troca de joias caras. Só muito mais tarde o incauto apaixonado se dá conta que era a cobiça e não o amor que movia a donzela.

Por isso, amigos, leiam os clássicos, releiam-nos, ou então atentem no que diz Valete.




Puta, cona alargada, pura insana
Encharcada de moralismo sempre armada em puritana
Agora vais sentir a sequela
Com a caçadeira enfiada na tua goela
A bala a perfurar a traqueia


Outra dica importante de Valete para os adolescentes: não comparem pilinhas uns com os outros. São brincadeiras que parecem inconsequentes: ai e tal, deixa cá medir a tua e a minha, a ver quem tem maior e assim, mas depois aquilo fica a germinar na cabecinha, na de cima, bem entendido: o nosso melhor amigo é mais abonado que nós. Vai daí um dia acreditamos que a cona da nossa namorada fica alargada só porque levou com um mangalho maior que o nosso, e não fica, que o criador fez o músculo vaginal com uma elasticidade a toda a prova e de modos que ser grosso ou fino, ser curto ou comprido o efeito no feminil saguão é o mesmo.



E o teu corpo como plateia enquanto a morte fraseia:



Bela metáfora, ironias à parte.



Nós éramos únicos, os últimos moicanos
Melhores amigos desde os 8 anos
Éramos os putos das trapaças e chalaças e toda gente
Com graça chamava-nos de comparsas
Laço alquímico, sentimento mítico
Dei-te amor bíblico tu eras só um cínico



Amor bíblico é um sinónimo de sexo e assim estamos perante um momento Brokeback Mountain o que só prova que a homofobia não está a passar por aqui. Valente bem.




Lembras-te do nosso pacto de sangue
Se fosse preciso era morrer um pelo outro como num gangue
Para a minha mãe eras como eu, deu-te o me'mo trato
Sangrámos juntos, comemos do me'mo prato
Quem diria que iria ver-te com essa fingida
Quem diria que seria o teu melhor amigo a tirar-te a vida
Vosso casamento no inferno é o que eu prevejo
Puta, dá-lhe um beijo e pede um último desejo
Vê a gruta do abismo na viagem conjunta
E a bruta pena capital, o karma da vossa conduta



Momento "abaixo a xenofobia": se na Arábia Saudita o adultério é crime e aqui em Portugal, na mente de muito boa gente, também deveria ser, é porque somos todos irmãos, não?

Falemos então de Monogamia.
O Valete tem uma música cujo título é: Monogamia. Fala de uma relação que o Valete tem com a Liberdade. Em oposição à Liberdade existe a Religião. E o nosso artista é um fundamentalista desta Monogamia: não troca a Liberdade pela Religião nem para dar uma escapadelazinha sequer. E tem toda a razão. Haverá melhor Monogamia?

Desconfio que a protagonista feminina do BBF é uma fã incondicional do Valete. Somos todos, não é verdade?


Tiago- “Uhn Uhn”
Ana- “Ei então o que é que foi?”
Tiago - “Foda-se, pesadelo do caralho!”
Ana - “Estás todo suado!”
Tiago - “Foda-se!”
Ana- “Vai Tomar um banho!”
Tiago- “Ya!”


Momento de defesa da saúde pública: o suor é um meio ideal para a multiplicação de bactérias. Tomar banho dá saúde e faz crescer.


Esta é a minha interpretação do texto do artista. Se ele não gostar tenho outras. (nah, estava a brincar.)

Invenções

Imagem de Sophie Cauvin

O que inventámos primeiro:
o amor ou a palavra?

Qual o padecimento primordial:
o sossego ou o silêncio?

Mestres

Harry Houdini, 1899

A vida é
uma miragem
minha amiga
todos tendemos
a ser mestres
do ilusionismo
uns grandiosos
Houdinis
outros parcos
Copperfieldes
alguns Elizabethes
Savallas enquanto  
partner do Astro
fracassando nos números
telepáticos ou
espremendo o corpo
contra a caixa
na esperança
de escapar à serra
que nos irá cortar
ao meio mais dia
menos dia

O Som e o Barro

Foto de  Francesca Woodman

A tua boca:
uma breve despedida
do mundo

dispo
o meu corpo
de mulher

as sobras:
o som
o barro
a roupa
o invisível

JACQUES O FATALISTA

O 2º Livro escolhido pelo RAP
para o Clube de leitura de Obras de Humor da ECON 

Podíamos dizer que Denis Diderot é um bom contador de histórias. Podíamos mas seria ficar aquém da verdade.  Mais que um contador de histórias, o autor é um zigzagueador de narrativas, de tal modo os vários enredos se vão entrelaçando uns nos outros formando no livro uma delirante tapeçaria de peripécias.

Em Jacques, o Fatalista, consigo identificar trinta e três histórias, umas mais longas, outras mais curtas, que se interrompem para dar origem ora a umas ora a outras, sempre conseguindo prender o leitor a cada página do livro.

São elas:

1- A História da Viagem de Jacques e do seu amo, montados a cavalo, com destino não se sabe bem onde.  Tem praticamente a duração da totalidade do livro.

2- A História dos Amores de Jacques. Também demora todo o livro a ser narrada.

3- A História do Sr. Pondichéry, o mau poeta.

4- A história  do irmão de Jacques, Jean: o carmelita descalço.

5- A história do padre Ange.

6- A história do Sr. Pelletier.

7- A história do capitão de Jacques e do seu amigo/inimigo.

8- A história sobre o Sr. Gousse, o Sr. Prémonval e a menina Pigeon.

9- A história do cavalo do carrasco

10- Outra história do Sr. Gousse, quando este decide trocar a esposa pela criada.

11- A história da Estalajadeira e Nicole, a sua cadela.

12- A história do Pasteleiro traído.

13- A história do compadre do estalajadeiro.

14- A história do Benemérito Extravagante.

15- A história do cão do moleiro, o namorado de Nicole, a cadela da estalajadeira.

16- A história do Marquês dos Arcis e da Senhora de Pommeraye: uma vingança extraordinária com um desenlace surpreendente.

17- A Fábula da Baínha e do Cutelo.

18- A história dos avós de Jacques e da mordaça que lhe impuseram.

19- A história do senhor de Guechy.

20- A zanga entre Jacque e o seu Amo.

21- Jacques e o seu Amo trocam de posições: agora Jacques conduz o Amo.

22- A história do secretário do Marquês dos Arcis, Ricard, e do Padre Hudson.

23- A história da perda da virgindade de Jacques com a menina Justine, a namorada do seu melhor amigo Bigre.

24- A história das aventuras picantes de Jacques com as suas vizinhas casadas, Suzanne e Marguerite.

25- A história da cabaça de Jacques.

26- A história do Amo e do negociante de quinquilharia

27- A história dos amores do Amo com a menina Agathe e a intervenção do cavaleiro de Saint-Ouin.

28- A história da viúva encantadora.

29- O reencontro do cavalo roubado do Amo.

30- A história do "filho" do Amo

31- O final da História de Jacques e Denise, que no fundo é a mesma do ponto 2.

São todas deliciosas mas faço um especial realce para o ponto 16 e 17.

Jacques é um fatalista, seguindo as sábias palavras daquele que tinha sido seu comandante na tropa, acha que tudo está escrito lá em cima, no grande rolo. (Por quem e porquê fica a pairar como mistério último).

 Por isso não vale a pena correr nem para nada por coisa alguma. Não vale a pena rir ou chorar porque nada se desviará do seu destino. E no entanto... ele continua a chorar e a rir e a tomar as suas decisões conforme lhe parece o mais acertado (ou segundo o conselho da sua cabaça). Ser fatalista é um consolo, mas ainda assim um alívio fraquinho, pois nunca sabemos o que está escrito lá em cima. O melhor mesmo é ir contando histórias, construindo narrativas, deixando o discurso fluir nessa pequena grande viagem que é a vida.

Não percam, divirtam-se!

O POETA É UM PARAQUEDISTA

Trabalho de Cocky Eek

Poema é paraquedas
trava o salto
reverso
diário
da Morte
para o
momento

mármore

imagem de Zeitguised

mil vezes o sopro
do fósforo que arde
na bifurcação do silêncio
um breve brinde tchim
à geologia das convulsões
mil vezes o sufoco
o cataclismo instantâneo
à travessia do mar morno
ininterrupta e lenta
a bordo da barca
da mulher-mármore

um breve brinde tchim
partir o corpo
contra a lareira
e abraçar a solidão
do depois

O meu Porsche cheira mal

O livro que me arrependo de não ter comprado este ano
na Feira do Livro, mas que ainda vou a tempo de caçar

Estoiro no poema o título
estridente
mais apropriado ao livro
como agora se utiliza
pra atrair a freguesia

nem é totalmente mentira
um polígrafo aplicaria aqui
um impreciso no máximo

há que reciclar as lições de audácia
que as plagiadoras oferecem
aos zelosos direitod'autoristas
esses enconados

já tive um porsche já
em tempos que já lá vão
descapotável arejado
e em segunda mão

Hoje em dia tenho um chaço
mas este meu popó tresanda

Os décimais

desenho de Eno Henze

entre graus e grifos
grilos figurantes
a face mirrada
do improviso
minudências
ocarinas poças
mal comparadas
nos intervalos
da unidade
entre passos e pernas
débeis dobras
tropeções gaguejantes
hesitações consumadas
esboços esquálidos
tentativas e erros
baque boléu bóia
Eros paralítico
lições acidentais
de teologia
chumbo raso
na tergiversação
pequena medida
de momentos falhados
nomes caídos abaixo
na escala
do esquecimento

O Gato das Teclas

Jacques, O Ficcionista

Apanhou-me na casa de banho

deitou-se a escrever
no feed de notícias
sarcasmo sobre tragédia
do quotidiano
desculpei-me por ele
mas era tarde

Racista
Doida
Imprestável

Os seus erros
de ortografia
falharam-me
como álibi

Bicho-da-seda

Imagem de Tatiana Gulenkina

Um casulo
no ouvido
versos
suaves algodão
doido salvador
que tira o ruído
do mundo

Um bicho
eclode
no ventre
borboleta
infinita
liberdade
de voar

Mandrágora

Afaga com colher
de pau afaga
o caldeirão de grainhas
o rio saltitante
desenhando vagens
na parede em frente
mapas do mundo
travessias urticárias
buganvílias invadindo
a estatuária octaviana
do jardim o musgo
o eco das pupilas
sombras verdes
penumbra intermitente
da mistela fumegante
ondas curtas quebram
pulam rangem
o longo intervalo
da espera derrete
no caldeirão afaga
onde vai desembocar
o brigadeiro da saudade
a minha mãe-d'água

contradomínio (censurado pelo Facebook)

Um mergulho em câmara lenta
da falésia para o mar
que entretanto recua

em baixo
nos Jerónimos
avança um ornamento branco
por entre a jeremíada colectiva
de náufragos
que vagamente ressoa
a  marcha nupcial
um jogo de linguagem
vagidos e hóstias na boca
resset de pecados:
o dote de Deus:
redenção

cortejo de futuros bêbados
gafanhotos
sapos
business as usual
um perfume torpe
costeletas de camarão
uma sucessão de proformas
convergentes minimizantes
um ornamento branco
num banquete que em vão
dará Banguecoque

na primeira noite pica-se
o ponto
um poltro articulado salta
do baú
em timelapse:
o galope da cama
o poltro a apostatar:
o seu primeiro suicídio:
iniciação de olhos borrados
ainda mal abertos

contradomínio

Um mergulho
em câmara lenta
da falésia ao mar
que entretanto recua

em baixo
nos Jerónimos
avança um ornamento branco
por entre a jeremíada
colectiva de náufragos
vagamente ressoa
a  marcha nupcial
um jogo de linguagem
vagidos e hóstias na boca
resset de pecados
o dote de Deus:
redenção

cortejo de futuros
bêbados gafanhotos
sapos business 
as usual
um perfume torpe
costeletas de camarão
uma sucessão de proformas
convergentes minimizantes
um ornamento branco
num banquete que em vão
dará Banguecoque

na primeira noite pica-se
o ponto um poltro
articulado salta
do baú
em timelapse
o galope da cama
o poltro a apostatar
o seu primeiro suicídio
iniciação
de olhos borrados ainda
mal abertos

Uma Só Volta do Sol

É uma distopia ou é um retrato crítico dos nossos conturbados tempos? Ou uma mistura dos dois?
Esta é uma história sobre a urgência do Amor, a influência do Amor na nossa capacidade de continuação enquanto espécie neste planeta. O que acontecerá à humanidade quando deixarmos de sentir por completo?
A Mónia dá-nos um retrato de um possível futuro que já está entrando pelo nosso presente dentro, escrito de uma forma tão profunda quanto subtil, poética mesmo.
Dá vontade de continuar a ler mais, esta história tem potencial para se tornar longa. Vou ficar à espera da continuação, esperançosamente.

É Tarde

Foto de Franco Rubartelli

É tarde
não tenhas medo
vais andar por cá
mais uns tempos
saboreando memórias
o passado entrelaçará
a mão ao presente
gémeos inventarão
um futuro juntos
fotocópia do filho:
uma mentira

o estrugido pegou-se
ao tacho teclando
ao telemóvel fodeste
o jantar é tarde
a dieta finalmente
tem efeitos e contudo
não trará de volta
a beleza não
há vagar
para tentativas
é demasiado tarde
os erros foram
testados comprovados
dissecados em divãs
pagaste caro não
importa a janela
é uma guilhotina
ameaça direita
ao pescoço é tarde
e falta a despedida
ao derradeiro amante
o despertador em breve
cumprirá a chamada
para a linha rasa
é tarde

Ainda Há Tigres na Malásia

Ainda há tigres na Malásia

em extinção claro está

é quanto basta

não estamos todos?

o que importa é
couraçar o coração

fazer pelo menos

uma viagem exótica

voltar para o café
fumegante da cozinha

adormecer esquecida
e quente na lareira

do teu colo

finitude

Colagem de Max Bucaille

No princípio era a gota
agora inflama-se
a finitude na ponta
dos dedos
nem alívio
nem alopurinol
só a esperança
de catalogar
a morte como doença
que a medicina um dia
há-de resolver

Vanitas

"Still Life With a Skull and a Writing Quill", pintura de Pieter Claesz

O vapor de água sempre
foi a melhor cortina
tapar sem fumo é superior
 à simples espera de um olhar
precrustante a antevisão
do que está por vir
tudo o que não sei
já tenho imaginado
o espectaculo é
um grande limão solitário
onde as guitarras gemem
contra veias e ampulhetas
a bolha um destes dias
rebenta

Insónia

Imagem de 1973, do filme animado francês, La Planète sauvage
 (Fantastic Planet), realizado por René Laloux.

Paredes ao alto
coração aceso
um chibo
a correr na noite
contra a vidraça
trémulos mil
milhafres fluídos
atrapalhando
nos estores
a fúria

frágil o dique
rebenta
o aneurisma
à solta minotauro
correndo contrário
ao ponteiro do relógio
a fome sinistra
de chegar
a nenhum destino

no final
de ferir o céu
e abalar a terra
um silêncio
que fulmina
um anátema

conto sílabas
como carneiros
engomo frases
junto ao colarinho
sinto o pulso
à carótida o teu
ritmo

categórica

durou um inverno só
a colecção memorial
de altos cedros
e baixos nomes

agora
antes da saliva o som
comove-me a descrição
da zona franca nativa
a palavra donairosa
o arremesso da voz
reverberando
contra o peito
uma palavra categórica
eis a questão
penso insisto
no discurso
desbravando cornucópias
ao toque de uma geometria
descritiva audível
variante do vocábulo singular
a palavra detonada
o arremesso da voz

depois
o silêncio
tradução de Aquiles
quase flecha
uma incapacidade
na queda
um calcanhar

Impedância

Fotografia de Francesca Woodman

Toda a constrição
tem o seu cataclismo
a sua fuga em alvoroço
remorsos obsoletos
impedância por oposição
dizia naquele tempo
o rosto calafetado
por cada ponto de confluência
sangue em derrame
na corrente desenfreada
o rio que tudo alaga em verde
musgo no fundo de olhos puros
depois no intervalo do espanto
descobre-se a descida
ao poço de algemas
pulsantes sobre um chão
de mescal e miosótis
onde reina impávida
e severa a besta
adormecida e castigadora
vai fazer pesar um excesso algas
nas cavalgadas noturnas
cordas extensas
rasteiras plenas
travões
o rosto
desistindo da descolagem
o seu último desígnio

Tangente de Declive Mínimo

Guadi, Barcelona: A Sagrada Família

a infinita ironia de um nome
nas borras do café curto
corço de cascos barrocos
polvilhado de açúcar
num templo expiatório
de pináculos jesuítas
a respiração nos mínimos
o raspar dos cascos no chão
recebendo os vapores
da lixívia que viaja
da sanita aos mármores
a mão mergulhada em grão
frescos no tecto
um leito de rio seco
sob uma nesga de céu
musgos nas alpondras
e um ranger de cintura
sobre o silêncio imaculado
da cama nada a dizer
o tempo condensava-se
nas paredes
da Sagrada Família
apenas a magra abside
e a infinita ironia de um nome

Inequação

Um jardim a incendiar atalhos
no banco acanhado
sob o céu público

árvores avaras
de esconderijo escassas
olhares sub-reptícios
um alongamento vertical
quando o mundo ameaça acabar
num ápice
a pele desadequada garrota
o membro urgente
e o tempo coagula por inteiro
na espera alucinada
o flagrante delito  prestes
a desnudar-se
na espera  a pele árida
congela de medo
os olhares cortantes
o mundo prestes a terminar
o céu a ameaçar incêndios
o banco acanhado a girar
o alongamento vertical
traindo a frequência do pêndulo
pulsação exponencial
num ritmo preso
as minhas mãos terapêuticas
libertam por fim a pele
desadequada
o céu já flui na tarde longa
o vento curativo apaga a luz
o mundo ainda tentando acabar
numa profecia mal cumprida
o mundo a forçar o fim
no banco acanhado de jardim
o mundo a borrifar-se
no festina lente

Assimptota

Foto de Jon Tyson no Unsplash

Quantas vezes falhaste
tentando dissecar
a raiz de uma ideia
as vezes que glorificaste
a queda no fosso banal:
uma humilhação épica

Se pudesses ao menos
parar a travessia
dessa velha estrada

Uma rajada de vento
põe a nu um homem a menos
junto aos alicerces da cidade
devorada pelo fogo
distingue-se claramente
a sucessão central
no pelotão da frente
calha a ser uma baixa
na listagem masculina
um curto saque
um fruto falso
um golpe fundo
na bissetriz do conto clássico
entornado numa escola
de intervalos

Os poemas incomunicáveis

E tudo o que deixaste a fermentar
não passou de pão de sofrimento
tábula rasa
que se foi inundando
por cálculos errados
à hora certa
convertidos em estatística
de pequenos números
uma pedrada no caos
uma abstração puída
três impiedades
idolatria
e trinta cartas de volta
um volte-face
coisas vãs
calvário
à saída ao arraial
ferrão
tombo final
parágrafo

Talvez um dia
perto do infinito
se desfaça o desencontro                             
batia o meio-dia
e picos
um nada ficou
como Dante
Deus o tenha
entre tantos

Cinemática

Pintura de Leonora Carrington

Um homem a cavalo
há-de parecer
sempre
um herói o homem
a cavalo pode ser
um macho efémero
o anti homem-elefante
o homem-bode
até fazer vibrar a boca
numa catarata
de blasfémias
ex-herói
o homem-boi
as palavras inundam as máscaras
rasgando os disfarces
à bela e clássica maneira
de Agatha Christie
o homem fácil
do herói sobrou apenas
uma montanha cevada
a feromonas
as palavras deflagram
a jugular ao cavalo
mas o corpo  não vê para além
da inocência do corpo
jura em vão renunciar à subida
no exacto momento do declínio
de Sísifo a vocação
aos solavancos
demora sempre
profeticamente
uns parcos meses

Matadouro 5

De Lot lembramos
a mulher
volúvel que ousa
olhar para trás
e vê a centopeia fatiada
de todos os momentos
no Tempo

A mulher de Lot
visita regularmente
as crianças cruzando
as trevas a caminho
de Jerusalém

O nome da mulher
de Lot não faz
parte da história
ela é coluna
de sal conserva
na pupila a imagem
da cidade destruída
pela chuva de enxofre
e fogo decisão
dos céus

só a eloquência
do sal pode dizer
o silêncio da cidade
arrasada pelo arbítrio
terreno esse braço
de ferro ganho
na imaginação
do Homem

A mulher de Lot
senta-se à porta
da cidade sente
o cheiro a rosas
e a gás mostarda
ouve a conversa
cristalina dos pássaros
coluna de sal
é uma mulher-memória

confessionário

O poema tudo acolhe

o desabafo
do trolha a locução
do talhante o deslize
o obsceno da beata
o transe ocasional
do amante a preguiça
o poeta ocioso

tudo lhe vem
ao seio
tudo lhe vai
à boca
de cena sai
e escorre

Espaço Cidadão

Dona Dina faz o gosto
ao dedo e mostra
o pulso na cadeira
no seu compasso
de espera frente
à segurança social
doi-lhe como um raio
irradia a descascar
metáforas

manejando a panela
de pressão braço
acima ombro arcaico
baço resmungando
o diapasão
de um carapau médio
enterrado na goela
obrigara a visita
ao Santa Maria

médicos avisados
dão-se ao luxo
no Hospital da Luz
onde a conta
é preço certo
e anda pela hora
da morte adiada
ufa ainda não foi desta

os números deslizam
devagar as senhas
progridem no trajecto
da obviedade passa
uma jovem inquieta
é jornalista Dina
avança do desporto
e das bonitas hoje
em dia até essas
são inteligentes

mudado que tudo está
Salazar vem à baila
raro o português
ou portuguesa
que não carregue
(Senhor) às costas
o passado

Poesia

A poesia não conta
histórias
não deslinda
mistérios antes
tenta espalhar
pequenos recados
que fluem
da sombra projectada
no intervalo das palavras
tenras crianças
em sala de aula
com os seus bilhetes
passados por baixo
das carteiras

Ponte levadiça

Uma Arquitectura da densidade, fotografia de Michael Wolf

Abundam no mundo
os muros
abusos claros
murros clandestinos
chegados a este ponto
trabalha a báscula
da ponte levadiça
reinventa Heraclito
o movimento vertical do ferro
sobre a água
apontando ao céu
a destruição dos caminhos
a muralha que se auto-regenera
em frente ao fosso atónito
e fica-se órfão de casa
braços e pernas arredados
das veredas
e fica-se órfão de cidade
dão de si os machados
enterrados na espera
e fica-se órfão de conterrâneos
órfão de estradas
órfão de bússola
um mundo insuspeito
suspenso

A vida é sempre à hora certa

Relógios Derretidos (pormenor), Salvador Dali

A vida é pontual
tudo à hora
certa tão correcta
as setas são correias
no cavalo peado

piada com data
marcada a ferro
e jorro um rio
corre ritual
segue a trote
no prado circular

mais uma voltinha
mais uma viagem
carrocel caracol
gosma coragem
erro é sal

deus nos livros
guarde a vã
liberdade
horas mortas
horas vagas
vergas amestradas
que dão livres
nas vistas longe
da retina caseira
no relógio derretido

Olhá rotina canseira!
É frutó chocolate
bolinhas
com creme ou
sem esperma
mousse treme
treme gelatina

ramerrame
pastoral abranda
a corrida desmonta
a carga regressa
a criatura ao pedestal

porque a vida cega
e segue
sempre pontual

Não sei de ti

Pintura de Emil Bisttram

O céu parecia
cinzas frescas
claras em castelo
envelhencendo
no fim
de tarde gotas
escorrendo tinta
infinitos fios
de azeite solitários
suspensos e infindáveis
uma chuva escura
e depois o caos
estupendo de estrelas
maduras caindo
no horizonte

Uma bela rotina de Guilherme Tell

Judi Davis numa cena do filme de David Cronenberg: O Festim Nu

Ainda ao almoço
embala o eunuco
imaginário
a mulher-maçã
de Guilherme
Tell

a rotina diária
de besta apontada
a outra vinheta
no andar de baixo

desviada a cortina
a enxorrada à solta
rompe diques
de penetração fácil

o festim nu
arqueiro encostado
ao reposteiro
troca o alvo
diversa cona
refeição crua
e quente

ainda hoje
não morrerá
ninguém
amanhã
já parto

Quetzalcoalt

a serpente quotidiana
ao pássaro ocioso
de plumas viradas para dentro
(o pássaro do avesso)
é preferível
cai
no regaço do usurpador
nem sempre é possível
a escolha
perante a vitória
biológica da guerra

um deus a trair o Homem é coisa
para frutificar
nos rodapés dos livros
de história
micélio milenar

o máximo do usurpador
é a invenção  da narrativa
mas vencer
nunca alterou um dedo
à verdade
e à escuridão
dos factos