Se tocar-me era sujar as mãos
então não me tocaste
e as mãos permaneceram limpas,
lindas,
lacrimosas,
mapeadas
de um destino
que não se cumpriu.
Mãos imaculadas.
Pendentes dos braços,
escondidas em luvas,
trincheiras de uma guerra
sem um único combate.
Versão softcore
de um coração carbonizado
em solitário palpite.
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