fénix

A música vem do bico
como de uma flauta
numa chama tímida
que sangra,
uma marcha fúnebre,
mancha
sobre brasas vivas
esfriando
a culpa máxima
nas asas trémulas,
um segredo particular
num reino absoluto
sem centelha
de esperança.
Na pira arde
a certeza,
a condição:
retirar
o coração do mundo.