Desenhador

A Tasca de Belas

O medo mora na estrada de montanha
assim como o frio, a fome e a infâmia
que foram o alimento da alma do avô
é fácil imaginar o salto da máquina
para além do viaduto,
num voo de três segundos.

Acredito em nós
como
na implacável matemática
ou na terra que é plana
como uma laranja.
Acredito no desenhador
que junta os traços
por intuição, unindo pontos
que  lá estão 
com os pontos que faltam
sendo em maior número
os que jamais virão.

Entrei no café da esquina
e os clientes matinais
ruminavam em frente
 aos copos de vinho
do mata-bicho
da jornada de trabalho.
Em Roma sê romana
assim me deslocalizei
abrindo o Correio da Manhã
na mesa do canto.

descobri desse modo que o medo
mora da estrada de montanha
onde o desenhador interrompeu
o esboço por três segundos no céu
e o pobre automobilista perdeu o nome
lá para os lados de Loures.

Era para ter sido uma carta
interrompeu-se por falta da voz
ao fim de muitas página,
por falta de pontos a unir os traços
que se interromperam por segundos
e lá caímos na armadilha
de sermos (involuntariamente)
 a mesma pessoa de sempre,
engenho estéril de asas,
útil apenas
na descida para o grande nada.

A fobia é plana como uma laranja,
recusa, por cobardia, medir forças
com a lógica e os outros frutos
da ciência.
A fobia não vai a jogo
nem sequer faz bluff.
Acredito em nós
como na sequência certa
das histórias ocultas.
Acredito no desenhador
e na sua esplendorosa
caligrafia.
Acredito no desenhador
ainda que me assalte
com dúvidas.