Miss Mardle

A mulher madura que ama o homem fraco.
A mulher madura que durante 12 anos amou o homem fraco.
A mulher madura que viveu 12 anos de amor pelo homem fraco.
Sentiu o útero secar no meio das entranhas e não se importou.
Maior era o amor pelo homem fraco.
O homem fraco, toupeira para a luz que vinha aos olhos,
no final só viu o útero seco.
Casou e teve filhos de uma rapariga nova.

Bufarinheiro

Bufarinheiro, bufarinheiro
que fadiga, que fadiga
lufa-lufa, lufa-lufa
de bairro em bairro
rua acima, rua abaixo
p'ra mostrar a bufarinha
quero comprar (queres comprar?)
há quem queira, há quem queira
e funciona (está a funcionar)
quanto custa, quanto custa
não sei se poderei pagar
é barato, tão barato
um preço de pasmar
que fadiga, que fadiga
só ferrugem, só ferrugem
nestes ossos, são tremoços
bugigangas, bugigangas
tudo muito bom negócio
(quem não me conhecer
há-de comprar)
vamos todos rezar.

Escrita

Troca-me o tique de tédio
que torna o branco sujo,
a página pesada e preguiçosa,
o tempo enguiçado e quebradiço.
Prefiro o toque do violoncelo,
as notas entrecortadas por dedos
e então como a cobra descose
a pele furunculosa
assim removo a venda
e me liberto lançando
os olhos à luz
aliviados do vazio
da escuridão.

UM POEMA DE DUARTE MARQUES

Duarte Marques
(2006)


BRISA

Beijo o ar navegando.
Rasgo o cérebro com brisa.
Iaiai a brisa relaxa-me a cabeça.
Sou uma brisa.
A brisa é magia.

abelha

Entrei
pela tua janela semicerrada,
caí no pote da mágoa,
roubei um pouco
(tens tanta, nem dás por isso)
do alimento,
dessa argamassa
para os meus tijolos,
cola das finas películas
que formam a fotografia final.
Um emaranhado de fios
invisíveis
que dão um casulo,
uma identidade.
Para ti de madrugada
fui mosca maldita
sem mel
(se bem me enxotas
melhor volto).
Não há abelhas
sem vício.

cabelos

shedding the past woman and tree with falling leaves, folk art

Em breve vou deixar de ter cabelo. Cai-me aos molhos. O que nasce, que também é bastante, não o faz a uma velocidade suficiente para repôr as perdas. O que desaparece tinha levado muitos anos a crescer até aos ombros. Como uma árvore que se despe de folhas, o corpo despede-se dos atavios. Quanto tempo me resta de cabelo?

O que sei é que em breve chegarei ao ponto em que olhando para trás tudo fará sentido. Só olhando do fim para trás se faz luz no que vivemos, como dizia o filósofo. Neste momento, ainda, olhando para diante tudo é nevoeiro e interrogações, algum cabelo, pouco, disfarçado no meio dos ganchos, dos chapéus. Por enquanto ainda consigo manter a ilusão de ser a mesma através de estragemas ou feitiçarias, como queiramos chamar. Mas quanto tempo me resta de cabelo? 

Não deve ser muito, já. Ao contrário do que muitos pensam o tempo existe mesmo. E acelera a grande velocidade no final.

NOITE DAS BRUXAS

vi-te

com olhos

alheios

olhos

suspensos

olhos

enucleados

olhos

desistentes

olhos

paralisados

com ávidos

olhos

e não te vi.