o tempo é bala

René, Magritte- o Filho do Homem,
versão de Sylvain Coissard e Alexis Lemoine

o tempo é bala

o tempo embala

no início vai-se

num baloiço

mais tarde

o tempo ameaça

e logo de cabeça

aterramos fundo

no chão

o tempo mata

uma ideia de ti

David, Bernini

fico-me pela ideia de ti

sem pesquisa ou reportagem

mera conjectura imaginária

um traço no céu

sem remexer nas catacumbas

desse teu sotão

não venho para fazer o bem

mas para beneficiar

acredito na bondade da inércia

evitar distúrbios e perpetuar

o movimento ou o repouso

o que está

é o que tem de ser

esta ideia de ti

permite o respeito

do teu ritmo

és um rochedo

mais do que pedra enrijecida

um portentoso esconderijo

condeno-te a essa 

estatuária categoria

capitulando

Capitulando, capitulando, estamos todos na mesma situação, capitulando, capitulando sem querer capitular.

Gigi, o profissional do golo

Shadow Man

Dá gosto mirar a figura
a correr o campo,
p'ra cá e p'ra lá,
toda uma azáfama
coreografada
de afincados pormenores,
primorosas fintas,
articuldas e estratégicos
desarmes,
o esplendor na relva.
No perfeito domínio
da técnica seria mentira
prometer falhar
o lance quando
a baliza vai aberta.
Quem de tal maneira
golo marca
não é gaio,
é mais gajo que deseja
passar por galã
e quase passa
tal é a íntima qualidade
do profissional.
Deve ser bem pago.

O mundo é nosso

O mundo, farto de paz,
começou com uma explosão
e fez-se implacável.

O Sol fez-se
para arder e devorar.

O predador fez-se para cobrar
as presas
com a força de entrar na carne
e quebrar os ossos.

Tu obedeces à lei do mundo
cumprindo essa prisão
libertadora,
a biológica missão
que carregas
no ventre.

Não será por tua vontade
que se dissolverá
a vantagem do mais
forte.

Ah, a ilusão doce
de que o mundo é nosso.

chuvinha da boa

chove a tua língua
na fonte
da minha sede
trava fome
seminal
até ao dilúvio
terminal

Palavra Voadora Não Identificada

O ventre estacionado no convés
e eu montada na tua sela
ou tu na minha,
confundidos os cavalos que éramos nós.

A palavra luminosa,
um néon pendendo ao alto.

A minha mão tateando os teus rochedos,
o pensamento preso na decifração da imagem.

A palavra fintando-me a leitura

e eu subindo a colina do teu peito.
Procuro uma resposta no livro
que mostravas nos olhos mas
só lá está agora o branco.

A palavra sinuosa
submergindo na pele.

No centro do leito dois corpos
vão rasgar um mar ao meio
num minúsculo milagre precário
e logo serão subtraídos
ao silêncio,
espuma das sobras
na voragem da maré.

Da palavra nem sombras.

sem palavra

o que dizer de um escritor sem palavra?