tag:blogger.com,1999:blog-52866832124259238702024-02-22T21:46:11.114+00:00A GENEROSIDADE DE ESTRANHOSA Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.comBlogger963125tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-8100167635483963222023-08-25T14:04:00.001+01:002023-08-25T14:07:33.705+01:004 POEMAS POR RASURA DO PLANISFÉRIO DE LUÍS CARMELO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtCS2v9vbYvkBeFCE4Xc4CJSAbhySW3atx4DAnftSDQWQh7xwM3fbeY2K71NBjPR-lbx-e13cEOPiW7oCyQA8p_uxHhM7CD-ZFDQaJ3HqKv2x4e1SWJ5zFU7jDwS_U4fPnf-1W6eruUSNZjUkoKEBVdoYsY3k-Q2fvfN4dn1JruLtZNjx2O_m42gi3eXUy/s3325/PLANISF%C3%89RIO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3325" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtCS2v9vbYvkBeFCE4Xc4CJSAbhySW3atx4DAnftSDQWQh7xwM3fbeY2K71NBjPR-lbx-e13cEOPiW7oCyQA8p_uxHhM7CD-ZFDQaJ3HqKv2x4e1SWJ5zFU7jDwS_U4fPnf-1W6eruUSNZjUkoKEBVdoYsY3k-Q2fvfN4dn1JruLtZNjx2O_m42gi3eXUy/s320/PLANISF%C3%89RIO.jpg" width="289" /></a></div><span> </span><br /><p></p><p><span><br /></span></p><p><span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> A VIRGINDADE DO MUNDO</span><br /></span></p><p><span><span>I</span></span></p><p><span><span>com a suavidade de um pónei</span></span></p><p><span><span>tendão a tendão</span></span></p><p><span><span>as pessoas devoram-se</span></span></p><p><span><span>os corpos são sementes profundas</span></span></p><p><span><span>na surpresa de conquistar espaço ao espaço</span></span></p><p><span><span>o amor tem ouvido interno</span></span></p><p>alibi invertido: retrovisor de uma história perdida</p><p><br /></p><p>um pássaro a sobrevoar o verão</p><p> é uma única bala dividida pelos dois</p><p>arma que dispara para dentro</p><p>mar de escombros</p><p>anunciação</p><p><br /></p><p><br /></p><p>II</p><p>Sem linguagem haveria infinito</p><p>a solidão das cidades segreda à maneira das cegonhas:</p><p>os animais suicidam-se?</p><p>na morte deseja-se possuir uma resistência contra o nada</p><p>enfrentar o calafrio</p><p>morrer é uma abstração</p><p>talvez a mais pura</p><p><br /></p><p><br /></p><p>III</p><p>O teu olhar esvoaçou como os pássaros em estado de murmuração</p><p><br /></p><p>abre-se como uma flor noturna</p><p>uma Islândia solar</p><p>uma floresta do outro lado da janela</p><p>em ascensão</p><p>a queda do outro lado do tempo</p><p><br /></p><p>uma manhã de areia muito grossa</p><p>serpenteia as primeiras casas com fachada para o mar</p><p>a curva de ventos regulares</p><p>traz à pele a textura do momento</p><p>o sabor do sal</p><p>a grandeza da nuvem</p><p>a cegueira do grande estuário</p><p>a plaina adormecida</p><p>reconhecer-se sem eclusas e sem gramática</p><p>é uma véspera feita de ouro puro</p><p><br /></p><p><br /></p><p>IV</p><p>ter amado é conhecer duas mãos</p><p>um simples gesto</p><p>a exclusividade de uma memória</p><p><br /></p><p>sobreviver a um amor perdido</p><p>à dissecação do amor</p><p>é pairar numa cidade que se evapora</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-82593230378967622162023-02-02T18:26:00.002+00:002023-02-02T18:27:30.902+00:00O TAMANHO DO MUNDO (poema de rasura do livro de António Lobo Antunes)<p> </p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-P3HJC7GEtqGRXwiVvwkiOLke1d5mlRNSX7pLnAWOzRaBDkPvJ_bOU1DFVLufvEecDADeTpZPVqiwaZSciXNBeNK0xiTENO63w9AZyW3kYhwvwuNbx3ShR5IJrrjeDP6NTzLJ_aDucyhGXECJJD4loYW5PA6QZIOwYYD3bR7gVAfz6LvKoIfcRrwOJA/s800/looo.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="540" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-P3HJC7GEtqGRXwiVvwkiOLke1d5mlRNSX7pLnAWOzRaBDkPvJ_bOU1DFVLufvEecDADeTpZPVqiwaZSciXNBeNK0xiTENO63w9AZyW3kYhwvwuNbx3ShR5IJrrjeDP6NTzLJ_aDucyhGXECJJD4loYW5PA6QZIOwYYD3bR7gVAfz6LvKoIfcRrwOJA/s320/looo.webp" width="216" /></a></div><br /><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">O TAMANHO DO
MUNDO<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">A solidão
mede-se pelos estalos dos móveis à noite<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Uma lágrima
de torneira atravessa o escuro<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">O relógio
elétrico na mesa de cabeceira a tricotar o tempo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">converte o
sono em mobília<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Os objetos
aumentam nos naperons <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">inclinados
para mim a escutarem<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Eu a
juntar-me aos poucos no colchão<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tão estranho
as pessoas serem uma voz <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">vinda do
centro da terra<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">com o
silêncio de Lisboa inteira à volta<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">O primeiro
morcego a riscar o silêncio <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">com o giz do
seu grito<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Qual de nós
sou eu?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tantas cores
vivas de repente em mim<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">O mês de
abril a nascer-me por dentro<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Orgulhosa de
continuar a florir</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt;">assistindo aos pássaros que não poisam nunca</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Gaivotas que
trazem <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">os primeiros
barcos da manhã no bico<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">É impossível
que os mortos não andem aí à procura<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Há tantas
vidas em nós</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">para onde irá isso tudo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Qual é exatamente
o tamanho do mundo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-48196624292368762942022-10-30T10:34:00.001+00:002022-10-30T10:34:59.311+00:00Do Lado Que Arde<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHF-v_z5bywXJIGij0EpAP0Yb9LviJmU-2jQYgWFI9ydwkcpiCTuqJgMMMbbPqeXsGUNqgIa4qyKINfFH3PqZrNaGdF8j1UB4q5E5ZAI6U7kkePR_IhPKyMgb0G1waLI5HufU3yiKypXwQJnwVz7WBg_5hAxX0nb9wsCvfuW4WuOBZ97BtLESdC5a2Vw/s2661/da%20lado%20que%20arde.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2660" data-original-width="2661" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHF-v_z5bywXJIGij0EpAP0Yb9LviJmU-2jQYgWFI9ydwkcpiCTuqJgMMMbbPqeXsGUNqgIa4qyKINfFH3PqZrNaGdF8j1UB4q5E5ZAI6U7kkePR_IhPKyMgb0G1waLI5HufU3yiKypXwQJnwVz7WBg_5hAxX0nb9wsCvfuW4WuOBZ97BtLESdC5a2Vw/w320-h320/da%20lado%20que%20arde.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Do lado que arde</p><p> escorre o nome</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>o amor à distância</p><p>Do lado que arde<span> </span></p><p><span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span>uma árvore a quem podaram de mais</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> um </span>amor-problema para me situar no mistério</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a minha falta de inclinação para a inocência</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span></span> uma flecha aponta para o futuro</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>uma parte afunda suavemente</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span>um </span>nevoeiro mercurial </p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>o destino tenta a sorte</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a morte ali a olhar</p><p>Do lado que arde <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>pontapé de baliza a tentar recomeçar a vida</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> uma armadilha</span></p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um sabor de azeitona misturado com álcool</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>terá a verdade tripas?</p><p>Do lado que arde</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a memória manda no mundo </p><p><br /></p><p><br /></p><p>Nota: Poema de Rasura do Livro "Do Lado Que Arde" de Mónia Camacho</p><p><br /></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> </p><p><br /></p><p><br /></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span></span><br /></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><br /></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> </p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-90866967704079043982022-10-20T16:44:00.004+01:002022-10-20T16:44:41.832+01:00Confissão Alentejana in "De Língua e Linguística" de José Augusto Carvalho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyET8GTElGGYLsgHeHg7qJkkaSu06pibPmku8gfyee7qdIiHdnbKDI7EFqZ43P4aYOUu_Y98_i7FQiYCrJXqRf5DL2Ddu-4Cco63IjdDLEZnpssFNwO323D2NuGOHGm3vd7uuR0W-M1-2H7qDKCxr3dD7VR7C4TJ8ZkgjciQXMDfM0ivVypDmE3CWKA/s1000/livro.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyET8GTElGGYLsgHeHg7qJkkaSu06pibPmku8gfyee7qdIiHdnbKDI7EFqZ43P4aYOUu_Y98_i7FQiYCrJXqRf5DL2Ddu-4Cco63IjdDLEZnpssFNwO323D2NuGOHGm3vd7uuR0W-M1-2H7qDKCxr3dD7VR7C4TJ8ZkgjciQXMDfM0ivVypDmE3CWKA/s320/livro.webp" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p> O conto seguinte apresenta palavras também desconhecidas pertencentes ao</p><p>dialeto alentejano, mas o leitor o entenderá como um texto em língua portuguesa. Para</p><p>melhor entendimento do texto, a própria autora apresentou a explicação das expressões</p><p>usadas, consultando o Dicionário de falares do Alentejo, de BARROS, Vítor Fernando &amp;</p><p>GUERREIRO, Lourivaldo Martins.</p><p>CONFISSÃO ALENTEJANA</p><p>Conto de Ana R. Marques reeditado em 07-03-2009 (Recanto das Letras.</p><p>Código do texto: T 1309830)</p><p>__ Louvado seja Jesus Cristo!</p><p>__ Louvado seja sempre.</p><p>_ _ Há quanto tempo não te confessas, minha filha?</p><p><br /></p><p>__ Vai fazer um mês, Senhor Padre.</p><p>__ Ó minha filha, então por quê? Costumas vir todas as semanas. O que te</p><p>apoquenta?</p><p>__ Senhor Padre, nem sei como lhe dizer. Anda um assunto aberrundando-me,</p><p>mas...</p><p>__ Procura-me o que quiseres, filha. Não deves ter melindres de desabafar com o</p><p>teu confessor.</p><p>__ O meu noivo, Senhor Padre... Está em alas para experimentar...O que as</p><p>pessoas fazem depois de casadas...</p><p>__ Agora cá! Mas vocês não são casados, valha-me Deus! Não podem ir contra as</p><p>leis de Deus, filha! Querem casar ou querem ajoujar-se?</p><p>__ Casar, Senhor Padre. Mas ele diz que entre noivos não haveria de ser grande</p><p>pecado.</p><p>__ Isso é lá a julgadura dele. Mas é a ele que cabe estabelecer a lei de Deus? Que</p><p>pachouvada! Tu tens de ser rabeta e ter tinório.</p><p>__ Então, como devo fazer? Não quero que ele fique alcanchofrado comigo. E,</p><p>Senhor Padre, nós estamos muito encegueirados um pelo outro. Ele anda</p><p>desinsofrido.</p><p>__ Eu entendo-te, filha. O caso está bichoso. Um homem não é de ferro, e uma</p><p>moça também não. Se não existissem esses desejos ninguém casava. Tal como</p><p>se não existisse o paladar ninguém comia e morríamos todos. Acontece que o ser</p><p>humano quando é cristão tem de seguir as boas leis de Cristo. Não nos devemos</p><p>afastar do Evangelho. Atinta nas minhas palavras, pois elas são para teu bem.</p><p>Mas para que te possa aconselhar melhor deves contar-me tudo o que vós tendes</p><p>feito durante o vosso derrete.</p><p>__ Como assim, Senhor Padre?</p><p>__ Tudo. Conta-me tudo. Já o viste à espervela? Ele toca-te?</p><p>__ Ai Jesus! Que entalo!</p><p>__ Mexeu-te nas lanteriscas? Não sejas marreta e conta-me.</p><p>__ Senhor Padre, quando estamos beijando ele quer que lhe mexa no martelinho.</p><p>Mas eu não sei se devo. Mas nunca o vi nadavau.</p><p>__ Ele é merlo mas tu terás de ser mais mérrula. Não podes albardar isso. Tal mimo</p><p>desperta os apetites do verdugo e num flaite estás em privança. Não te esqueças</p><p>que podes ficar embaraçada. Já viste que papel seria?</p><p>__ Não quero isso, Senhor Padre. Que dava um patatum à minha mãe. E o</p><p>arrecuão que o meu pai me daria até me causa agasturas.</p><p>__ Tem calma, filha. Tenta apressar a boda. Podes beijá-lo com caranço mas sem</p><p>escofiar as lanteriscas do moço. Não tomes isto como um recado. És esgalhada,</p><p>empapoilada e tens andado a aziá-las. Ele também te mexe na rola?</p><p>-- Ai, Senhor Padre!</p><p>-- Se não me contas a mim hás-de contar a quem? Dou-te bons conselhos no</p><p>sentido de evitar a gadela. Todo o homem é pirata. .Sei que não és moça alvarina.</p><p>Confia no teu confessor. É para tua boa orientação, filha. Apressa a boda. Mexeu-</p><p>te na pinta? Por cima ou por baixo dos froxéis?</p><p>-- Por baixo,l Senhor Padre...</p><p>-- Não é galinha-morta esse teu noivo, não! E enquanto isso acontecia estavas</p><p>dando-lhe galanduchas no seu romão-cego?</p><p>__ Sim, Senhor Padre...</p><p>__ Não é nenhum mata-formigas, não. Não ficaram almareados? Conseguiram</p><p>parar a tempo?</p><p>__ Sim, Senhor Padre... Mas está ficando cada dia mais difícil. Dá-me a espertina</p><p>de noite. Sinto uma calorina pelo corpo todo. E passo o tempo afofando estar com</p><p>ele outra vez.</p><p><br /></p><p>__ Apressa a boda! Não te deixes enodoar, filha. A vila está cheia de trogalheiras</p><p>sempre à espreita. Fazem de ti uma bagaça e lá vai o noivado para o maneta.</p><p>__ Isso é que nunca! Dava-me uma travadinha que nunca mais me recompunha.</p><p>Vou ter cautelas, Padre.</p><p>__ Agora diz três Ave-Marias e o acto de contrição. Para a semana voltas cá. E</p><p>tornas a contar-me tudo.</p><p>Pequeno glossário para compreensão do conto. FONTE: BARROS, Vítor Fernando &amp;</p><p>GUERREIRO, Lourivaldo Martins. Dicionário de Falares do Alentejo. 3.ed. Lisboa: Âncora</p><p>Editora, 2013.</p><p><br /></p><p>Aberrundar: atormentar</p><p>À espervela: à mostra, a nu</p><p>Afofar: achar gosto antecipado a qualquer coisa</p><p>Agasturas: ânsias</p><p>Agora cá!: Não penses nisso!</p><p>Ajoujar-se: amancebar-se</p><p>Estar em alas: estar ansioso</p><p>Albardar: permitir</p><p>Alcanchofrado: zangado</p><p>Alvarina: leviana</p><p>Arrecuão: descompostura</p><p>Atintar: ver bem</p><p>Bichoso: difícil de resolver</p><p>Calorina: calor</p><p>Caranço: ternura</p><p>Derrete: namoro</p><p>Desinsofrido: impaciente</p><p>Embaraçada: Grávida</p><p>Empapoilada: bem vestida, garrida</p><p>Encegueirados: apaixonados</p><p>Enodoar: Manchar a reputação de alguém</p><p>Entalo: Aflição</p><p>Escofiar: acariciar</p><p>Esgalhada: airosa, formosa</p><p>Estar a aziá-las: estar a pedi-las</p><p>Num flaite: num instante</p><p>Froxéis: roupa interior de senhora</p><p>Gadela: cópula</p><p>Galinha-morta: tolo</p><p>Julgatura: opinião</p><p>Lantriscas. Partes íntimas</p><p>Marreta: teimosa</p><p>Martelinho: pénis</p><p>Mata-formigas: parvo</p><p>Merlo: esperto</p><p>Mérrula: astuta</p><p>Nadavau: nu</p><p>Pachouvada: asneirada</p><p>Papel: escândalo</p><p>Patatum: chelique</p><p>Pinta: vagina</p><p><br /></p><p>Pirata: malandro</p><p>Procurar: perguntar</p><p>Recado: repreensão</p><p>Romão-cego: pénis</p><p>Rola: orgão sexual feminino</p><p>Tinório: muito juízo</p><p>Verdugo. Homem musculoso</p><p><br /></p><p>Quem quiser pode adquirir a obra aqui: <a data-saferedirecturl="https://www.google.com/url?q=https://www.martinsfontespaulista.com.br/de-lingua-e-linguistica-1008753/p?idsku%3D1008753%26utm_source%3Dgoogle%26utm_medium%3Dcpc%26utm_campaign%3D%26utm_content%3D%26gclid%3DCjwKCAjw7p6aBhBiEiwA83fGupQLFcF1GJExP4QTm9w0BN3e5eZW0Kt1SU1LJiXAxKbBBZn4zg7rahoCQCgQAvD_BwE&source=gmail&ust=1666284976193000&usg=AOvVaw19pGwothYofK4LfCL6g4xr" href="https://www.martinsfontespaulista.com.br/de-lingua-e-linguistica-1008753/p?idsku=1008753&utm_source=google&utm_medium=cpc&utm_campaign=&utm_content=&gclid=CjwKCAjw7p6aBhBiEiwA83fGupQLFcF1GJExP4QTm9w0BN3e5eZW0Kt1SU1LJiXAxKbBBZn4zg7rahoCQCgQAvD_BwE" rel="noreferrer" style="background-color: white; color: #1155cc; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;" target="_blank">https://www.<wbr></wbr>martinsfontespaulista.com.br/<wbr></wbr>de-lingua-e-linguistica-<wbr></wbr>1008753/p?idsku=1008753&utm_<wbr></wbr>source=google&utm_medium=cpc&<wbr></wbr>utm_campaign=&utm_content=&<wbr></wbr>gclid=<wbr></wbr>CjwKCAjw7p6aBhBiEiwA83fGupQLFc<wbr></wbr>F1GJExP4QTm9w0BN3e5eZW0Kt1SU1L<wbr></wbr>JiXAxKbBBZn4zg7rahoCQCgQAvD_<wbr></wbr>BwE</a></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-78813563088931818692022-10-13T12:25:00.001+01:002022-10-13T12:25:54.626+01:00Martini<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4c2nPipfPOZwbzAqShdanGEtUtq-7qsSJyAodSKLr1mKaxrE0Qy7oGKLByeabArhqdhjmFHCZhs9T4wrLAKRVw9m4xxcVScUUgBJX97N2r5Qvd1foQjmqm4z-fda1-OaVgKAesM8POKgCUeO3tSo53vNflCXw1cKhjv90CyyZAH5EHxMOGO5sJC95oA/s1200/o-que-%C3%A9-dry-martini-capa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4c2nPipfPOZwbzAqShdanGEtUtq-7qsSJyAodSKLr1mKaxrE0Qy7oGKLByeabArhqdhjmFHCZhs9T4wrLAKRVw9m4xxcVScUUgBJX97N2r5Qvd1foQjmqm4z-fda1-OaVgKAesM8POKgCUeO3tSo53vNflCXw1cKhjv90CyyZAH5EHxMOGO5sJC95oA/s320/o-que-%C3%A9-dry-martini-capa.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p> A Lua em loop</p><p>e eu rodando</p><p>atrás dela</p><p>Martini, esse combustível</p><p>fóssil</p><p>na terra rugindo</p><p>e eu coiso</p><p>em loop</p><p>assobia lá fora</p><p>o temporal à janela</p><p>vai-te embora cão</p><p>digo eu coiso</p><p>de retro Barrabás</p><p>o Martini na mão</p><p>gelo até derreter o coração</p><p>num mar de palha</p><p>ao alto as estrelas </p><p>caladas</p><p>que nem ratos</p><p>só a rabanada de vento </p><p>nas vidraças</p><p>o copo redondo</p><p>na conquista da boca</p><p>aberta a época de caça</p><p>aos patos voadores</p><p>no ar da tarde</p><p>a estrela da serra</p><p> e eu coiso</p><p>no chão caída</p><p>o galo a cantar na cabeça</p><p>e à meia-noite amar</p><p>a música era o Martini</p><p>a marca dança</p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-76346118593960483082022-08-16T16:05:00.004+01:002022-08-16T16:05:59.554+01:00A Amante do Tenente Francês<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihDbmMLTM3CHoS_iIiPxhnblJMjqDRRXDD0HwDl_I14gK_pFTd3rh-7gViwhHZ3LTGTsgSdcp9TF0dUDSqVSvl8E3blqr2lxuPjdoUYD8HmfReBhxHKwJ12vMjuYZfpIY-WHVMDaN6qdsefT-fS3UbDi5lere4MTb2h--aSwMwQRKofwMs_JqTkmK_ew/s900/AAA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihDbmMLTM3CHoS_iIiPxhnblJMjqDRRXDD0HwDl_I14gK_pFTd3rh-7gViwhHZ3LTGTsgSdcp9TF0dUDSqVSvl8E3blqr2lxuPjdoUYD8HmfReBhxHKwJ12vMjuYZfpIY-WHVMDaN6qdsefT-fS3UbDi5lere4MTb2h--aSwMwQRKofwMs_JqTkmK_ew/s320/AAA.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Não serei </p><p>amante do tenente francês</p><p>nada contra amantes</p><p>nem francês</p><p>inglês</p><p>bávaro</p><p>ou peruano</p><p><br /></p><p>sagrado</p><p>só</p><p>o desejo</p><p><br /></p><p>Amantes:</p><p>mais vale tê-los</p><p>que contrair-lhes</p><p>a patente</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-58344380157132884722022-07-09T18:08:00.000+01:002022-07-09T18:08:40.459+01:00Natureza Morta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbSccP_gYI9Wg49tsXbZV4yFb6rU7NcW-gyR-pUuVu16MoNaSrNZXel1ty0SWV23KayQ2QhHVSYrh05TKS65ZeIIJqH1OBKTPqJl2bOqmjYUFfjfdcG1bZMBCVLHjIBSRcL6JeaQ03yWOWnmO0KflnjP_b3TnjeTNjyFlvaHpmzEUWYi3UhZZnE2yz7A/s700/Natureza%20Morta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbSccP_gYI9Wg49tsXbZV4yFb6rU7NcW-gyR-pUuVu16MoNaSrNZXel1ty0SWV23KayQ2QhHVSYrh05TKS65ZeIIJqH1OBKTPqJl2bOqmjYUFfjfdcG1bZMBCVLHjIBSRcL6JeaQ03yWOWnmO0KflnjP_b3TnjeTNjyFlvaHpmzEUWYi3UhZZnE2yz7A/s320/Natureza%20Morta.jpg" width="229" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Era noite</p><p>Era dia</p><p>Era dor</p><p>O homem levanta-se para um piano</p><p>enfrenta a morte com sons</p><p><br /></p><p>Lá fora a fome ronda as casas</p><p>uma crosta enorme sobre a pele de Lisboa</p><p><br /></p><p>O mundo desaparecia</p><p>por detrás da música</p><p>uma ameixa que se ilumina</p><p>a si própria</p><p>no centro do quadro</p><p> </p><p>A larva é o coração de tudo</p><p><br /></p><p>(rasura do livro Natureza Morta de Paulo José Miranda)</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-85885886102540136122022-07-05T18:28:00.005+01:002022-07-05T18:31:15.823+01:00A Imortalidade<p> </p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1EllnuSfUbmEgEHEfLc0baT21jOMY1w8Nl4WB7R_4lNZgjjuKm26gD-anoP8n9GqZDWW6Xwzi1uRmtfIjm9W4jjavrWJCW-vhYRQZ1uKL_mm8eh5WyRRgbOOiPigH1MLzXBThdRO6p4u4qZeyfp8fihpp3knj02iDjAWp9xHyyRwahKHtSeeNBENgRw/s242/Kundera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="242" data-original-width="209" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1EllnuSfUbmEgEHEfLc0baT21jOMY1w8Nl4WB7R_4lNZgjjuKm26gD-anoP8n9GqZDWW6Xwzi1uRmtfIjm9W4jjavrWJCW-vhYRQZ1uKL_mm8eh5WyRRgbOOiPigH1MLzXBThdRO6p4u4qZeyfp8fihpp3knj02iDjAWp9xHyyRwahKHtSeeNBENgRw/s1600/Kundera.jpg" width="209" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VA_fqhkcOJk_s6mLsahvwgciEq245_vB21ZmuviuQjWre5EKRJQmQTo0ILpnFpj5bDh0H8XQG115cNScHA_PT0wtuSH8p1i3u2RJS-a7pwlcWVml3nWq9nF7wgYFttIXOVbw8N8BQn5jpu4p-dTdbzGGd5lwbI50rBtcqcAO6x3GUZQlLQDMx6hsXg/s600/a%20imortalidade.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VA_fqhkcOJk_s6mLsahvwgciEq245_vB21ZmuviuQjWre5EKRJQmQTo0ILpnFpj5bDh0H8XQG115cNScHA_PT0wtuSH8p1i3u2RJS-a7pwlcWVml3nWq9nF7wgYFttIXOVbw8N8BQn5jpu4p-dTdbzGGd5lwbI50rBtcqcAO6x3GUZQlLQDMx6hsXg/s320/a%20imortalidade.jpg" width="213" /></a></div><br />Ao som do silêncio<p></p><p>dos pássaros adormecidos</p><p>no alto das árvores</p><p>um par de amantes </p><p>inseparáveis:</p><p>A Morte</p><p>Romeu</p><p>estende a mão à Imortalidade</p><p>Julieta</p><p>na sedução de um gesto</p><p><br /></p><p>Dançam no abraço </p><p>ancorado</p><p>a valsa </p><p>do esquecimento</p><p><br /></p><p>um leve sopro</p><p>para além do Tempo</p><p><br /></p><p>(poema por rasura e versos livres)</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-68241041704962569302022-05-10T16:16:00.002+01:002022-05-10T16:16:21.318+01:00Sétimo Dia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ0G7cmuH9CvA3FXgrTrm9Kwf3mfQ9Z1AawDt-GsfxxYTR8HbAUK5NFkkUpK0Aebar7Jp-zA7JC0VpgM_n17qdeZRew5MaocgirgnIdyEWK1OqViJOy9tGTylqj4pCl5RdAQQNdJIZ5M4JXFMl3YWJMrrn6i6ZlqGyrqfKCIvqsyQx0ENko9i2WsI7HQ/s810/Zeus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="810" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ0G7cmuH9CvA3FXgrTrm9Kwf3mfQ9Z1AawDt-GsfxxYTR8HbAUK5NFkkUpK0Aebar7Jp-zA7JC0VpgM_n17qdeZRew5MaocgirgnIdyEWK1OqViJOy9tGTylqj4pCl5RdAQQNdJIZ5M4JXFMl3YWJMrrn6i6ZlqGyrqfKCIvqsyQx0ENko9i2WsI7HQ/s320/Zeus.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Zeus, Foto de Rushan Gilmanshin</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Talvez o problema</p><p>tenha sido escrever</p><p>Deus com maiúscula</p><p><br /></p><p>deus</p><p>é mais tranquilo</p><p>e realista</p><p><br /></p><p>explicação para o mal</p><p>que acontece por vezes</p><p> às pessoas boas</p><p><br /></p><p>a César o imposto de César</p><p>ao Homem a ira do Homem</p><p>a maiúscula a quem a trabalha</p><p><br /></p><p>a deus a paz</p><p>o pão </p><p>a habituação</p><p>de quem se vai espreguiçando</p><p>no descanso </p><p>do sétimo abençoado</p><p>e eterno dia</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-78436987816119637812022-05-03T12:12:00.001+01:002022-05-03T12:12:20.219+01:00Já Não Há Ladies No País<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOItXzEBiNW5U3LR91vGebD7Trtp4ZXrkiL3AZwKJXshqogHBqRUsCORinHCwPp0qG8T6iyPxbNuTNVLenToQOj2Nv2kVYi0MXSRSD8QBXNwASqNxnt_Pb1RwzAJBBy0-2uvP08flaXPjdQ8t47FxV2Q_RgtS8OnDcBLv2-zM4CWdOWz8cdTCaX9ICRA/s1666/IMG_20201126_121220_084%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1666" data-original-width="1666" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOItXzEBiNW5U3LR91vGebD7Trtp4ZXrkiL3AZwKJXshqogHBqRUsCORinHCwPp0qG8T6iyPxbNuTNVLenToQOj2Nv2kVYi0MXSRSD8QBXNwASqNxnt_Pb1RwzAJBBy0-2uvP08flaXPjdQ8t47FxV2Q_RgtS8OnDcBLv2-zM4CWdOWz8cdTCaX9ICRA/s320/IMG_20201126_121220_084%20(1).jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p> No meu tempo </p><p>é que havia Ladies a valer</p><p>agora é só Lunas</p><p>e Ninas</p><p>muitas Méis</p><p>Marias</p><p>Kyras</p><p>Kikas</p><p>uma ou outra</p><p>Becas </p><p>Noa</p><p>uma ambígua Madona</p><p><br /></p><p>e todas elas se sentam</p><p>e todas elas dão a pata</p><p>a toda a gente</p><p>em troca do biscoito</p><p>com alegria</p><p>e extrema facilidade</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-80367460423425280592022-04-13T17:40:00.000+01:002022-04-13T17:40:21.228+01:00Baixinho<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlZfkmD7SE6xtFIelJXpJNDh9NRWOBfFQw7eh1v_LMJmfTjUogdGzy3YPKW6fiEg_dqGGUwXLKQLeekLvUPugxtyJgY1vv62uEXlOIBl5LJ3UWf_i8f372DKUCtkqchSOdN_eW3jU5w2w8EEwjOhDry0HvOw5n94l7d4nxGx_SM3kmoukFoIGDrwhJzQ=s1440" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1440" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlZfkmD7SE6xtFIelJXpJNDh9NRWOBfFQw7eh1v_LMJmfTjUogdGzy3YPKW6fiEg_dqGGUwXLKQLeekLvUPugxtyJgY1vv62uEXlOIBl5LJ3UWf_i8f372DKUCtkqchSOdN_eW3jU5w2w8EEwjOhDry0HvOw5n94l7d4nxGx_SM3kmoukFoIGDrwhJzQ=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Speak Low:<br />espectáculo da companhia de Wim Vandekeybus</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;">Para lá da janela, uma lágrima branca vem escorrendo das nuvens: um rasto de avião que desce à terra. É a maneira que o céu tem de chorar num dia luminoso e ameno de inverno.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga acordou há pouco e lembra-se que faz um mês que o homem desapareceu. E com ele quase todos os vestígios da sua presença.</p><p style="text-align: justify;"><i>"Fala-me baixinho, querido, fala-me baixinho, os nossos dias de verão foram murchando cedo demais</i>."</p><p style="text-align: justify;">As suas palavras já não a inundam, diariamente, por todas as frentes: cartas, mensagens, publicações, telefonemas, ou presencialmente sob a forma de monólogos, discursos e até sermões. </p><p style="text-align: justify;">Agora, todos os sinais se apagaram. Impera o silêncio no quarto. O planisfério na parede em frente à cama é um mundo sem som. O exército de palavras bateu em retirada, derrotado.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga recorda um tempo de prazer, oferecido pela sonoridade das frases curtas sussurradas ao ouvido na cama.</p><p style="text-align: justify;">A voz do homem, uma voz de peito, densa e encorpada, ampliava-lhe o desejo até ao arrebatamento final.</p><p style="text-align: justify;">Um dia, por um qualquer motivo obscuro, os ouvidos não lhe devolveram a sensação de calor daquela voz redonda e escura. Estava surda para o ruído desse amor. Quebrara-se o encanto.</p><p style="text-align: justify;"><i>"Fala-me baixinho, o nosso momento vai deslizando veloz, como barcos à deriva somos varridos tão depressa."</i></p><p style="text-align: justify;">Uma legião de cartas lhe enviou então, o homem apanhado de surpresa, tentando resgatar o feitiço.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga resistia a ler as epístolas.</p><p style="text-align: justify;">Longas missivas de parágrafos fortes e imponentes como montanhas vinham em auxílio dos vocábulos orais, irmãos do efeito acústico gorado. Ondas de texto atacando por vagas, sonhando provocar na imaginação dela o simulacro hipnótico dos murmúrios amorosos. </p><p style="text-align: justify;">Tinta gasta em vão. </p><p style="text-align: justify;"> A destinatária desistia de descodificar os signos suplentes. A escrita não foi capaz de excitar como as palavras aladas. Pequenas pombas de ar que voavam do ouvido ao seu refúgio secreto.</p><p style="text-align: justify;"><i>"O tempo é tão velho e o amor tão breve. O amor é ouro puro e o tempo é um ladrão"</i></p><p style="text-align: justify;">Ficava a olhar aquelas compactas muralhas de texto, apreciando-lhes a consistência sólida, a robustez, a tenacidade. Imaginava pequenas brechas nesses sólidos muros, construídos vocábulo a vocábulo como tijolos destemidos, teimosos. Desconfiava que haveria de existir um ponto fraco naquela construção magnífica por onde a estrutura começaria a ceder desamparada, até sucumbir no chão.</p><p style="text-align: justify;">Adiava a implosão, a leitura, a confirmação do fim.</p><p style="text-align: justify;"><i>" Estamos a ficar para trás, querido. A cortina desce e tudo acaba depressa demais. Baixinho, fala-me baixinho."</i></p><p style="text-align: justify;">Faz hoje um mês que o homem desapareceu a seu pedido, a rapariga prepara-se para conhecer a primeira carta.</p><p style="text-align: justify;">O dia abriu um sorriso de finos cirros. A rapariga desiste da leitura, deixa o quarto, vai em busca da resposta a uma última pergunta. </p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-74416776850498698642022-04-08T14:46:00.000+01:002022-04-08T14:46:08.768+01:00Olhos Azuis Cabelo Preto<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvqC7pvwkTyJu1BBgzlR8cio8_6MZP2Jo7w_dmBykZOu5mJN46q1sIluvW1DYl62XOgSOASNFNd2Bx3iJSVXvvatjCbBSn1FYwQZe3gTZmUnE1Dqw5LUJVH2wViUwxyCNZiQtEXxdDn73maX6yPr7PzAve3iOkr4Pf1uuy8gGx0K_xcIj878rWxGnf_g/s1024/Marguerite%20Duras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="1024" height="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvqC7pvwkTyJu1BBgzlR8cio8_6MZP2Jo7w_dmBykZOu5mJN46q1sIluvW1DYl62XOgSOASNFNd2Bx3iJSVXvvatjCbBSn1FYwQZe3gTZmUnE1Dqw5LUJVH2wViUwxyCNZiQtEXxdDn73maX6yPr7PzAve3iOkr4Pf1uuy8gGx0K_xcIj878rWxGnf_g/s320/Marguerite%20Duras.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marguerite Duras</td></tr></tbody></table><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Na parede treme o Sol</p><p>ao nível do mar</p><p>o rosto coisa incerta</p><p>entre a seda e a morte</p><p>carícia infinita</p><p>um adeus no corpo mártir</p><p>cabelo preto</p><p><br /></p><p>A palidez dos amantes</p><p>ele</p><p>ela</p><p>órfãos de olhos</p><p>azuis</p><p>náufragos</p><p>boias rotas do barco</p><p>que passou</p><p>choram como se amassem</p><p>presos dentro de um livro</p><p>devolvidos à diluição da cidade</p><p>o corpo abandonado num deserto</p><p>azul inteiro que olha</p><p>único olhar para um amor inteiro</p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-87253107079626756112022-04-05T14:52:00.000+01:002022-04-05T14:52:14.170+01:00Putineiro Engraçado<p>Putineiro engraçado</p><p>engraçado no falare:</p><p>ò Io ai que a Rússia do Putin</p><p>ó i o ai pode a Ucrânia integrar</p><p><br /></p><p>Putineiro engraçado</p><p>é apanhado do clima</p><p>ó ió ai devia ir à terra dele</p><p>ó ió ai, dar um salto a Kolyma</p><p><br /></p><p>Já tenho papel e tinta</p><p>caneta e mata borrão</p><p>Ó i ó ai p'ra escrever ao putineiro</p><p>ó i ó ai um valente adeusão</p><p><br /></p><p>Putineiro é casado</p><p>é casado e tem mulher</p><p>Ó i ó ai vou escrever ao putineiro</p><p>ó i ó ai e bloquear se eu quiser</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 1.6em; padding: 0px;"><br /></p><p style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 1.6em; padding: 0px;"><br /></p><p style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 1.6em; padding: 0px;"><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-50044915191746960552022-03-31T14:00:00.000+01:002022-03-31T14:00:46.230+01:00Marguerita<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQAZ7QyHXvGwU4-Q0dikCPsEdxoxkuzGDzbrYPSQ_DSBEpCqb0wZBl3oEDATTL1wVbgahCnRnfcdLgayZsaVuOHAjBIuCUwsklo7EFOOgaoAMUSif5XYGBwykk7-xsD-npZ9I45mOnfk-kWurCkJbRgKA1NIkzJjsJGiEqh7i9Az9muhC8cTVSl272Qg/s340/1540-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQAZ7QyHXvGwU4-Q0dikCPsEdxoxkuzGDzbrYPSQ_DSBEpCqb0wZBl3oEDATTL1wVbgahCnRnfcdLgayZsaVuOHAjBIuCUwsklo7EFOOgaoAMUSif5XYGBwykk7-xsD-npZ9I45mOnfk-kWurCkJbRgKA1NIkzJjsJGiEqh7i9Az9muhC8cTVSl272Qg/s320/1540-1.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Despeço o véu</p><p>a venda</p><p>o verso</p><p>o código do poema</p><p>os signos moucos</p><p>o mundo todo </p><p>agora</p><p>a descoberto</p><p>às escâncaras</p><p>nuvens claras</p><p>em ondas</p><p>valsando</p><p>a cavalo do céu</p><p><br /></p><p><br /></p><p>uma feiticeira livre</p><p>voando</p><p>invisível </p><p>a Lua por baixo</p><p>dos pés</p><p>na noite de mil</p><p>olhos</p><p>nua</p><p>no regresso</p><p>a casa</p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-77410106465292253682022-03-15T16:30:00.000+00:002022-03-15T16:30:28.687+00:00O Contrário de Roma<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyH9P7MURo7vFJUB-kY8qnZOmjMb32Ek19bR4S6rX6BCAZWW4y_eYDBZrly6b3BbapD0dXKl6ECH3G1HGH3jZkpjPbd7B35eOEeIk4KA8u8Lj0w4u6nehufoCH8qvZkaQm6TRKTVDM8c3Ftyi_lqTl_3PHDbuUAUOUlaFzMIQc4XL09qBo3m31quYhKQ=s600" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="424" data-original-width="600" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyH9P7MURo7vFJUB-kY8qnZOmjMb32Ek19bR4S6rX6BCAZWW4y_eYDBZrly6b3BbapD0dXKl6ECH3G1HGH3jZkpjPbd7B35eOEeIk4KA8u8Lj0w4u6nehufoCH8qvZkaQm6TRKTVDM8c3Ftyi_lqTl_3PHDbuUAUOUlaFzMIQc4XL09qBo3m31quYhKQ=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Óculos coloridos de Hans Hollein</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Na vez do coração</p><p>um fogo frágil</p><p>alçapão</p><p>cidade de borboletas</p><p>negras</p><p>o contrário de Roma</p><p><br /></p><p>a sede incendiada</p><p><br /></p><p>mais cedo que tarde</p><p>das cinzas amargas</p><p>tecem-se memórias</p><p><br /></p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-52240451457788789012022-02-14T13:47:00.000+00:002022-02-14T13:47:01.815+00:00McNamara<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiwneBL2Ilfn9sZyJtknu4bPjMxF8rAJfrfLs1vs-9hE5TxStSEV-vVbF1vFxsAyXAIDtCb1-5D7ZAg6gdC9CB17g9HqwvoL87VkgdThQfP-EL0tUmNvMCmyWGD09S43xZZx1RrUFg0Zr3NptxVomXKY4VPABcPSL4IanzMSCn9yIP0Na7R__gKRU7m0A=s2560" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="2560" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiwneBL2Ilfn9sZyJtknu4bPjMxF8rAJfrfLs1vs-9hE5TxStSEV-vVbF1vFxsAyXAIDtCb1-5D7ZAg6gdC9CB17g9HqwvoL87VkgdThQfP-EL0tUmNvMCmyWGD09S43xZZx1RrUFg0Zr3NptxVomXKY4VPABcPSL4IanzMSCn9yIP0Na7R__gKRU7m0A=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">McNamara surfando uma onda gigante na Nazaré</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Dançar com Deus</p><p>não é só a boleia roubada </p><p>à crista da onda</p><p>impossível</p><p>mas também o baile </p><p>implacável</p><p>dos meus olhos</p><p>nos teus olhos</p><p>esse vaivém absoluto</p><p>e extremo de mar</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-51618823254506634162022-01-31T16:06:00.002+00:002022-02-01T14:39:04.958+00:00O Verão a despedir-se<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhsXhWiWcqfXe4la5vtal3uovFfPxP5lxq862Zsd13FsFIJppYS9R_LTGj5ZSqoDbZvU8K_YdfRRZMvqYZyEtXfV5myhAQ-d4sEhPJZlBNcBvaeritAAzrevfB5qTr_uGVtYoNbQcwpye8UfjgicKDhqxlEC9dEm34Y9DMe-9ApzCVpWSOpNvWaK8zxsQ=s500" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="500" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhsXhWiWcqfXe4la5vtal3uovFfPxP5lxq862Zsd13FsFIJppYS9R_LTGj5ZSqoDbZvU8K_YdfRRZMvqYZyEtXfV5myhAQ-d4sEhPJZlBNcBvaeritAAzrevfB5qTr_uGVtYoNbQcwpye8UfjgicKDhqxlEC9dEm34Y9DMe-9ApzCVpWSOpNvWaK8zxsQ=s320" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p style="text-align: justify;">No quintal da mãe há uma figueira em fuga para o céu. Crescendo em altura, contrariando os padrões da espécie, tenta, talvez, proteger os frutos da cobiçosa mão humana. Ou pode ser, simplesmente, por altivez. Quem disse que todas as figueiras devem ser humildes?</p><p style="text-align: justify;">Uma árvore é uma cidade para os pássaros, escreveu Aquilino Ribeiro. Mas isso era dantes, no campo. Aqui, nos subúrbios da capital, uma árvore é uma aldeia despovoada de asas.</p><p style="text-align: justify;">Escasseiam os sicófagos, pousando nestes ramos aéreos. Assim, vão amadurecendo virgens, os figos, aconchegando-se na rugosa folhagem protectora. Esborracham-se moles contra o chão. A pasta de melaço agarra-se teimosa ao pavimento. É preciso varrer com afinco e mangueirar na máxima pressão, durante um par de horas para que tudo volte a ficar limpo. É setembro, os figos sentem pressa em desabrochar. </p><p style="text-align: justify;">O Verão a despedir-se.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga limpa o chão e as escadas de mármore diariamente. A pedra está preta. É uma azáfama tornar tudo branco outra vez. A orgulhosa figueira faz da rapariga um sísifo. </p><p style="text-align: justify;">No silêncio do dia vai tocando uma música que só a rapariga escuta: a mamã é giraça, o papá tem umas massas, por isso, cala-te miúda, não choramingues.</p><p style="text-align: justify;">Há um momento de esperança, quando o saco cheio da papa de frutos fermentados e folhas velhas é colocado no lixo. </p><p style="text-align: justify;">E logo outro figo fará ploc, cumprindo a gravidade dos corpos. Mas neste momento o quintal está lavado e varrido e valeu a pena. </p><p style="text-align: justify;">Na manhã seguinte a rapariga retornará à rotina, no quintal da mãe. Novos frutos esponjosos irão resistir à devoração animal para se entregarem à dureza inanimada dos minerais.</p><p style="text-align: justify;">Miúda, acalma-te, não chores mais. Os peixes saltitam, o algodão cresce.</p><p style="text-align: justify;">Haverá novo momento efémero de tarefa cumprida. A luta é inglória.</p><p style="text-align: justify;">Num destes dias, pequena, vais crescer até ao céu. Vais abrir as asas e sair voando pelo mundo.</p><p style="text-align: justify;">As vassouras repousam encostadas às sebes. A mangueira pinga, sem fé. Os cães observam distraídos.</p><p style="text-align: justify;">Por enquanto fica tranquila, bebé, nada te faltará. Os papás estarão sempre por perto. Eles cuidarão de guardar as tuas costas.</p><p style="text-align: justify;">Durante duas horas matinais, no setembro de um quintal de subúrbio, a vida torna-se uma pasta de melaço rijo. O Verão a despedir-se.</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-46941974052651100882021-11-29T14:29:00.001+00:002021-11-29T14:29:37.667+00:00Um Cavalo de Várias Cores (Parte I)<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjucIzOHEzV3qcqF9Hal5NMnn3e9NPAeWz6JF_vU8M88yg6GjxM4SdHGBaL5Iox-Niiw457yClABrxthwEGG1BSJIZadxirgEDWFS920736CGvj1Y5strmr9s7xY1EcYvrF0bULjloU-i0/s900/MOEBIUS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="612" data-original-width="900" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjucIzOHEzV3qcqF9Hal5NMnn3e9NPAeWz6JF_vU8M88yg6GjxM4SdHGBaL5Iox-Niiw457yClABrxthwEGG1BSJIZadxirgEDWFS920736CGvj1Y5strmr9s7xY1EcYvrF0bULjloU-i0/s320/MOEBIUS.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Desenho de Moebuis</td></tr></tbody></table><br /></p><p><br /></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p style="text-align: justify;">A rapariga senta-se a ler na mesa da cozinha, de frente para a janela das traseiras.</p><p style="text-align: justify;">Se levantar o olhar encontra o quotidiano da vizinha no prédio adiante. Ela estende roupa. Daqui a nada chega a moradora do apartamento contíguo, apontando uma pistola de água aos pombos que teimam em lhe invadir a varanda.</p><p style="text-align: justify;">Deve ter vasos semeados no chão por isso enxota exaustivamente as aves do seu território. Torna-se uma rotina diária, para a velha e para a rapariga que observa.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga está de volta ao livro. É um volume grosso, difícil, provavelmente de alta literatura.</p><p style="text-align: justify;">Consegue concentrar-se meia hora sem interrupções. E logo pára.</p><p style="text-align: justify;">Foi um professor de inglês que lhe ensinara o truque, há muito anos, segundo o qual o cérebro necessita de paragens regulares para atingir a rentabilidade máxima. É preciso descansar para depois prosseguir.</p><p style="text-align: justify;">Assim, a rapariga, aproveita o breve intervalo para lavar os escassos pratos do almoço que descansavam sujos na pia. </p><p style="text-align: justify;">De novo no livro outra meia hora.</p><p style="text-align: justify;">Se fosse uma escrita muito pesada a rapariga não aguentaria senão vinte minutos. Não é o caso.</p><p style="text-align: justify;">Quando leu o Catch 22 só conseguia dez minutos de cada vez. Apesar deste ter fama de livro cómico, encontrou as piadas abafadas pela opacidade da prosa. Larachas que não desabrochavam, meras intenções de bom humor. Desistiu a meio da obra. Uma narrativa abortada é sempre triste.</p><p style="text-align: justify;">Agora estava absorta na história passada em Berlim, no início do século XX.</p><p style="text-align: justify;">Mas a matrona da frente volta à varanda para dar guerra aos pombos.</p><p style="text-align: justify;">Tinha sentido algum receio antes de iniciar a leitura actual. As amigas compartilharam dificuldades, preconizando problemas em abraçar incondicionalmente o livro.</p><p style="text-align: justify;">Mas ainda hoje de manhã, o amigo falara-lhe bem da obra. Isso descansara-a. O amigo sabia de literatura, além do mais.</p><p style="text-align: justify;">O amigo era um tesouro escondido, além do mais.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga vive no décimo andar, consegue ver as varandas abertas e as marquises fechadas dos edifícios em frente de cima a baixo até ao passeio. Chegam-lhe dezenas de histórias familiares à boa maneira do James Stewart na Janela Indiscreta hitchcoquiana, mas sem a distinção e o status do atraente cavalheiro de meia idade.</p><p style="text-align: justify;">Na rua, ao centro, quando olha para baixo, está a mercearia do bairro.</p><p style="text-align: justify;">Os bêbados fizeram deste local o seu poiso costumeiro. Encostam-se ao corrimão das grades que separam o passeio do beco onde encostam os camiões que vêm descarregar os víveres.</p><p style="text-align: justify;">Parecem aves de grande porte, das que não voam, e descansam uma perna de cada vez contra o metal. A estes ninguém enxota com pistolas de água. Ficam ali a tarde toda, de garrafa na mão, emborcando cerveja atrás de cerveja até começarem a vociferar.</p><p style="text-align: justify;">No início da noite o doido dá a volta ao quarteirão e grita alucinado no meio da avenida. Já ninguém estranha, teve uma vida trágica.</p><p style="text-align: justify;">A vida é um vaivém de concertina. Um movimento entre dois extremos: o medo da solidão e o desejo de estarmos sós. Corremos de um lado para o outro. O sumo da existência é a música que se produz do rame-rame constante entre os polos opostos.</p><p style="text-align: justify;">Os bêbados não têm ninguém em casa. Fizeram por isso, afastando tudo e todos dos seus territórios. Depois procuram a companhia dos outros bêbados, à porta da mercearia, nem chuva, nem sol, nem ventania, nem quarenta cães a ladrar, nada os demove daquelas matinés. </p><p style="text-align: justify;">O Mike um dia saltou de um quarto andar atrás de um gato. O seu próprio animal de estimação decidira voar à caça de um passarinho. O Mike é gentil quando não está no meio de um surto. Raramente fica agressivo, muitas vezes cede à ira. E grita. Urra. Vocaliza de forma como nunca se costuma ouvir. Não soa como um humano. Nem como um animal. É o Mike a manifestar-se. Ninguém estranha. Se calha a estarem acordados durante a noite ouvem-no. Se dormem nem se dão ao trabalho de acordar. O Mike é um doido totalmente familiar, quase um pombo doméstico de asas goradas.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga, por vezes, acena-lhe da janela do décimo andar, ele responde levantando o vasilhame em jeito de cumprimento. É a ternura que acontece, também, à distância.</p><p style="text-align: justify;">A rapariga deitando olhares reprovadores aos fregueses sociais da mercearia só mais tarde irá perceber que partilha com eles a mesma solidão líquida. Uma semelhante condição de cegueira selectiva.</p><p style="text-align: justify;">Ela passa as tardes virada para fora pois deixou de ser capaz de olhar para dentro da sua própria casa.</p><p style="text-align: justify;">A casa passou a ser um vácuo. Não existem paredes, apenas simulacros de paredes. Nem ladrilhos, nem tecto, nem móveis, nem cores. O olhar ancora-se nos bêbados para que o corpo se firme no chão da cozinha. Apenas este compartimento existe como ponto de fuga. A janela é salvação. Ela vê os bêbados e vai deglutindo mentalmente cada gole de cerveja que cada um sorve das garrafas castanhas. E brinda com eles ao naufrágio regular do dia-a-dia.</p><p style="text-align: justify;">Voltar a cara para o interior da casa é constatar a implosão do lar recém destruído. Então, agarra com o olhar o fio condutor que a ampara até ao lado de fora do vidro, como uma Menina Dos Fósforos reversa, procurando avidamente a vida dos outros, uma pequena labareda que a impeça de submergir no seu escuro mar interior.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p></blockquote><p><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-17500661119115080442021-11-18T16:06:00.002+00:002021-11-18T16:06:46.469+00:00Quem Quer Ser O Príncipe Carlos?<p><br /></p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfO3ZxnkuG1yDpJ0VFnmvhV0r-0cyBS2kBTIPGzQxabgYG_pQPzlwSAcQ60Le6M2Gsp0RheeSazdCW3HvotrCyNtOHLK3RAKyxPn7TYosquhBBeXaVyJPkfHe66Yq_nCn457FWRp2Z0I8j/s292/rodchenko_6_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="292" data-original-width="232" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfO3ZxnkuG1yDpJ0VFnmvhV0r-0cyBS2kBTIPGzQxabgYG_pQPzlwSAcQ60Le6M2Gsp0RheeSazdCW3HvotrCyNtOHLK3RAKyxPn7TYosquhBBeXaVyJPkfHe66Yq_nCn457FWRp2Z0I8j/s0/rodchenko_6_o.jpg" width="232" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografia de Rodchenko</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p>Não vem do alto dos céus</p><p>nem de cima nem de baixo</p><p>do centro ou arrabaldes</p><p>é uma ideia do corpo</p><p>um cacho caduco</p><p>acontece </p><p>derramando-se</p><p>depois solta-se</p><p>do seu eixo</p><p>sem premeditação</p><p><br /></p><p>Apenas ossos e ânsias</p><p>do corpo e lama</p><p>uma ideia sagrada</p><p>como futuras guerras</p><p>antigas</p><p><br /></p><p>Dizem entre dentes</p><p>até um rei </p><p>roeu a garrafa</p><p>da lei das núpcias</p><p>quando o ar falta</p><p>respira-se </p><p>por guelras</p><p><br /></p><p>O Amor é teimosia</p><p>que vem à gente</p><p>por intervalo</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-37017403502137994342021-09-02T15:01:00.000+01:002021-09-02T15:01:42.750+01:00Guarda-freio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_WMKlDpLTcA7jRKpcgvpLSKsOfknUJveBIy1SiMYJNEzxAdedk21b05yxrKRhRGG5lvF3VyLVuQOL0MEkFyN2MWEtLxiNUH4wRTEI-k5I0DLaHFClnNa6Zc0cJeinC2atO2dGuHgWcDMB/s2048/c%25C2%25B4r%25C3%25ADaco.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_WMKlDpLTcA7jRKpcgvpLSKsOfknUJveBIy1SiMYJNEzxAdedk21b05yxrKRhRGG5lvF3VyLVuQOL0MEkFyN2MWEtLxiNUH4wRTEI-k5I0DLaHFClnNa6Zc0cJeinC2atO2dGuHgWcDMB/s320/c%25C2%25B4r%25C3%25ADaco.webp" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p> Para passear preferia o autocarro</p><p>perdendo-se todas as tardes</p><p>pela cidade</p><p>descia de casa</p><p>apanhava o 42</p><p>na rua Ciríaco de Cardoso</p><p>(maestro do Porto)</p><p>encontro esse Ciríaco</p><p>ao espelho de manhã</p><p>nas linhas e sulcos</p><p>nas feições do meu rosto</p><p>o meu avô deambulando</p><p>por Lisboa</p><p>um lundum chorado</p><p>nas minhas rugas</p><p>a sua Carris</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-70073180365480505242021-08-31T10:06:00.001+01:002021-08-31T10:06:26.132+01:00Carta a Platão<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3lYxFi-RvDuvwKFbbuDQ-JsF-dGK5pMnR5uW51XoCJsTUxUlP_xORqaJ3-eUvwkw7rKc-P1921SID8sG6iupphiJZG1zmEo6d-2-ZCfC1i6RW5tz42JJPrmYwySLnBC1PktkPiY_tGPV/s574/Vermeer-s-Street-in-Heaven_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="440" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3lYxFi-RvDuvwKFbbuDQ-JsF-dGK5pMnR5uW51XoCJsTUxUlP_xORqaJ3-eUvwkw7rKc-P1921SID8sG6iupphiJZG1zmEo6d-2-ZCfC1i6RW5tz42JJPrmYwySLnBC1PktkPiY_tGPV/s320/Vermeer-s-Street-in-Heaven_o.jpg" width="245" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gravura de Konstantin Kalynovych</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p>Somos peixes</p><p>Platão</p><p>subindo o rio</p><p>contra a corrente</p><p>contra o urso o som</p><p>que o cão faz ao arfar</p><p>ainda pandas</p><p>Platão</p><p>que nem salmões</p><p>caracóis</p><p>com a caverna às costas</p><p>rumo à origem quando parece</p><p>que nos lançamos no infinito do sol</p><p>morcegos cegos</p><p>vampiros solidários</p><p><br /></p><p>Para ti reservo</p><p>o sangue inteiro de uma noite</p><p dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: tahoma, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-18870548470781002852021-06-24T11:09:00.002+01:002021-06-24T11:09:52.886+01:00wanderlust<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWDy8V5iUS-6zKohSK-WPjXFGk9fu6Hz6jbtS07yr-fQotJ_qXYXZtzh3uRn4NfHVz48fI1UXwC2sXX91FdXkeo8X3AM84K81ur8heG32_7CKcWuswCtP3e2nSQ5ZSvO8VIdGfOsuW0GsJ/s1280/fiona+apple.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWDy8V5iUS-6zKohSK-WPjXFGk9fu6Hz6jbtS07yr-fQotJ_qXYXZtzh3uRn4NfHVz48fI1UXwC2sXX91FdXkeo8X3AM84K81ur8heG32_7CKcWuswCtP3e2nSQ5ZSvO8VIdGfOsuW0GsJ/s320/fiona+apple.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"> Um copo na mão e um vazio na cona. Dez dias à espera dele sem saber quando nos voltaremos a ver.</p><p style="text-align: justify;">Na maior parte do tempo está tudo bem, calmíssima, animada, abro uma garrafa de Papa Figos e sirvo num copo elegante de cristal. Tudo cheiroso no reino da Dinamarca mediterrânica do sul. Até que chega aquela meia hora aterradora de voltar à terra, à boa maneira do major Tom, queres voltar ao solo, e estás sem rumo fora de órbita, cada vez mais longe de casa, fora de controlo, socorro. Ninguém para te ouvir. Um universo de silêncio.</p><p style="text-align: justify;">Estás há dez dias sem saber quando vais ver o homem. Que homem? Como, que homem? O homem, caralho! O único homem que te interessa de momento, esse homem. Ah, claro, o homem, pois então.</p><p style="text-align: justify;">A casa é só caixotes. Caixotes à espera da mudança. A casa é um caos temporário. O meu companheiro está de saída. A solidão em suspenso. </p><p style="text-align: justify;">Cozi um polvo para o jantar que ainda é a dois. E penso: quando voltarei a ter pachorra para cozer um polvo só para mim? Que farei então: corto e divido por 5 tupperwares? Não vai valer a pena essa trabalheira toda, mais vale uma caixa de gelado em frente à televisão. Qualquer coisa comprada já feita, uma salada, conservas, uma merda dessas. Polvo cozido: o fim de uma era.</p><p style="text-align: justify;">As ratoeiras, para a maioria de nós, são transparentes. Não as conseguimos ver, mesmo que nos entrem pelos olhos dentro as pernas garrotadas, o sangue pisado, as esquírolas, os estragos, a dor. Pensamos que somos livres. Mas estamos agarrados até ao tutano.</p><p style="text-align: justify;">O homem, por exemplo, está refém do casamento. Do seu casamento perfeito, da sua relação ideal com a sua mulher de sonho. Depois fica rezando aos deuses que a esposa se ausente em trabalho uns dias, o maior número de dias possível, para que se possa encontrar comigo e ter prazer. Ser feliz, como gosta de dizer. Mas será que é feliz quando se satisfaz comigo na cama? Ou com ela, em camas separados, partilhando as refeições, cada um matutando nos seus problemas, nas suas obsessões, fantasias, melodramas com personagens secundários. </p><p style="text-align: justify;">Personagem secundária, eis o que sou, nesta história-cliché. A minha cona ressente-se com a falta de <i>glamour</i>.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-89147311571710992052021-06-24T10:39:00.001+01:002021-06-24T10:39:45.206+01:00DOEM-ME AS ASAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfJZ70rZvfY82AGJZ3Q0_Y4U2b1FJDnFH4AyvQvSq6UWbkK_4XKChG4ajCka5KKGtpVs2msVbIvhTIMHE9rRSRfwxGYj15FgJED-4G6vNKezsfje1HBHyFTKFDKop_23aLDv0w2Ga_sq52/s2048/Doem-me+as+asas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfJZ70rZvfY82AGJZ3Q0_Y4U2b1FJDnFH4AyvQvSq6UWbkK_4XKChG4ajCka5KKGtpVs2msVbIvhTIMHE9rRSRfwxGYj15FgJED-4G6vNKezsfje1HBHyFTKFDKop_23aLDv0w2Ga_sq52/s320/Doem-me+as+asas.jpg" /></a></div><p><br /></p><p><br /></p>Um campo de papoilas<p></p><p>abrindo-se como uma ferida</p><p>As cerejeiras sacodem </p><p>flores ao vento</p><p>até à cidade dos loucos</p><p><br /></p><p>Os olhos são noite</p><p>fantasmas fiéis</p><p>em forma de surpresa</p><p>aridez e solidão</p><p>sangue e sombra</p><p>luz e ausência</p><p><br /></p><p>As asas enterradas</p><p>à força na carne</p><p>a parte mais honesta</p><p>do corpo</p><p><br /></p><p>O amor que ela não sente</p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-82656073637287142022021-06-22T14:45:00.004+01:002021-06-22T14:47:47.097+01:00Um Desejo Chamado Eléctrico<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjED2jfakFCTM96bOQaUs5lj1sE4Tt9WIVM3YvT6HYs8sJILvTCr57hIN_WgCdChLPQjGE_YEdZ8lTPvp5VAfnizQHzAGTe2mHow0-P_1xnzunwIz_kWB3_OySGdAGSC2GuqXjY9mG1L5c-/s960/balan%25C3%25A7a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjED2jfakFCTM96bOQaUs5lj1sE4Tt9WIVM3YvT6HYs8sJILvTCr57hIN_WgCdChLPQjGE_YEdZ8lTPvp5VAfnizQHzAGTe2mHow0-P_1xnzunwIz_kWB3_OySGdAGSC2GuqXjY9mG1L5c-/s320/balan%25C3%25A7a.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Eu já saio de manhã para a rua a pensar: que mais me irá acontecer... </p><p style="text-align: justify;">Todos os dias caem-me problemas no colo para resolver. Chama-se a isto "vida". Pelo menos para a esmagadora maioria dos seres bípedes pensantes. Os outros têm mordomo.</p><p style="text-align: justify;">Não são só os desafios inerentes à profissão que escolhi que me apoquentam. Esses estão sempre assegurados para quem se dedica a tratar de animais doentes.</p><p style="text-align: justify;"> O que me desgasta mesmo são os incidentes colaterais, as torneiras que pingam, os chuveiros que deixam de jorrar água, as lâmpadas que fundem e teimam em piscar irritantemente, as sanitas que entopem e vertem esgoto, os autoclaves que se tornam preguiçosos na hora do enchimento do líquido, as chaves que partem na fechadura, as gavetas que se recusam a fechar na totalidade, os maus contactos das fichas eléctricas, os ruídos ensurdecedores dos telefones, enfim, o diabo a sete.</p><p style="text-align: justify;">Hoje a maquineta do Multibanco estava descarregada e foi impossível reverter este estado. O fio do carregador tinha sido roído durante a noite por um elemento mais entediado desta gataria que por aqui convive. Nada a fazer senão chamar o técnico. Ainda aguardo resposta.</p><p style="text-align: justify;">Mas, infelizmente, os problemas não são como as vacinas, não há imunidade para os que chegam a seguir.</p><p style="text-align: justify;">Na hora de usar a balança veio o vazio do écran. Inspecionando, depressa se deu conta do fio do carregador cortado por dentes afiados. Deve ter havido por aqui uma rave de fios eléctricos, enquanto os humanos dormiam.</p><p style="text-align: justify;">Neste caso foi mais difícil conseguir apoio técnico. Comprar novo carregador parecia a única solução. demasiado morosa e cara para o meu gosto. </p><p style="text-align: justify;">Então resolvi encarar este desastre como uma patologia cirúrgica. Estava perante uma solução de continuidade de um fio. Não era um tendão, não era um vaso sanguíneo, não era um osso, não era um apêndice vivo. Era apenas um feixe de fios eléctricos envolvidos num tudo de borracha. Quão difícil podia ser a sua reparação quando até fémures estilhaçados cheguei a resolver? Ainda por cima com o animal agarrado ao problema.</p><p style="text-align: justify;">Transladei o dispositivo para a minha mesinha basculante e debaixo da lâmpada cirúrgica dei início à operação, não sem antes ter assistido no Youtube a uns tutoriais de como reparar cabos de electricidade, é sempre bom ter umas luzes da teoria antes de mergulhar na prática.</p><p style="text-align: justify;">Com a ajuda de um bisturi com lâmina número 23 (é demasiado grande, aconselho dois números a baixo) e uma pinça de adison, comecei a descarnar o tudo de borracha exterior. Foi relativamente fácil quando comparado com as etapas posteriores pois no seu interior existiam ainda dois tubos de borracha mais pequenitos, um vermelho e um preto. Comecei pelo vermelho, para dar sorte. Quinze minutos depois tinha conseguido exteriorizar o feixe de meia dúzia de fios eléctricos da espessura de cabelos, mas cabelos daqueles mais raquíticos, os saudáveis serão mais grossos. A técnica do especialista instantâneo na net ficou logo sem efeito, era impossível separar os cabelos de fio, eu já estava a trabalhar no limite do meu campo de visão com óculos. </p><p style="text-align: justify;">Como qualquer veterinário que se preze restava-me o que sempre acabamos por fazer: improvisar.</p><p style="text-align: justify;">Lá uni os fios de um topo aos do outro topo numa espécie de amálgama de cabelos que até ver que pareciam manter-se unidos. Com isto já tinha passado meia hora.</p><p style="text-align: justify;">Mais meia hora para executar a mesma técnica com o mini tubo preto, com os seus dois feixes de cabelos eléctricos desavindos. No fim a coisa parecia um belo de um trambolho. As ligações estavam lá. Havia esperança.</p><p style="text-align: justify;">Como o cabo tinha perdido comprimento foi preciso encontrar uma extensão. Outro tormento. Onde páram os objectos quando precisamos deles, senhores? No restante do tempo servem para tropeçarmos neles com regularidade.</p><p style="text-align: justify;">Lá se instalou a extensão. Agora era o momento do teste. Ligar o botão e... pura magia: funcionou!</p><p style="text-align: justify;">Para prevenir "acidentes" futuros, daqueles causados pelo encontro da borracha com os caninos de felinos desocupados, toca de envolver todo cabo com uma bela de ligadura coflex cor-de-rosa. </p><p style="text-align: justify;">Et voilá!</p><p style="text-align: justify;">Agora vou entrar novamente em cirurgia. Tenho à minha espera uma máquina de tosquia que estava encostada às boxes, coitada, e já tinha metido os papéis para a reforma à conta de uns bicos de papagaio mal diagnosticados.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5286683212425923870.post-70907983831775698342021-04-18T12:28:00.023+01:002021-04-18T16:29:08.256+01:00Smart merdinha Phone<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ZVwJQYHdRN8MdVADTdvJcXu0DrIJkcVREaXwtoMib2xwGbWBTPe4vkFqGVoHfXZsBP_UXLQAEHtRrczTn3SacrR7VqeEAocz-NhhXHU9-3sJjbe9OsYOs86ugCxSsWaUR_qVoXEqtUF_/s550/imgs_pla-narbona-8_o.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="482" data-original-width="550" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ZVwJQYHdRN8MdVADTdvJcXu0DrIJkcVREaXwtoMib2xwGbWBTPe4vkFqGVoHfXZsBP_UXLQAEHtRrczTn3SacrR7VqeEAocz-NhhXHU9-3sJjbe9OsYOs86ugCxSsWaUR_qVoXEqtUF_/s320/imgs_pla-narbona-8_o.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Andamos nós a pensar a ler e a reflectir sobre como vai ser a nossa vida daqui a uns tempos quando olhamos para o lado e o futuro está metido connosco na cama. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Como é? </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Foi assim:
Estava eu naquele limbo quase a entregar-me nos braços de Morfeu quando me sai, boca fora, um pensamento em forma de pergunta. Uma simples frase entoada como interrogação, feita bola de bilhar contra as paredes do quarto vazio. E, para meu espanto, soa alto e em bom som uma voz feminina, da almofada, que responde: Olha, não sei! Se eu soubesse respondia-te! </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Do lado vazio da cama, alguém falava comigo e não era gente. Gente não era, certamente. Fui ver: era o telemóvel. Incrédula, com um corcel a querer rebentar o peito, peguei no monstro e liguei à minha filha a saber se o que acontecera era poossível ou estaria a ficar chalupa. Com tantos à solta podia ter apanhado esse virús, à falta de outro.
Era possível, quase normal, disse, a rir. Sem que tivesse feito algo por isso, a tecnologia invadia, à descarada, o descanso do quarto para me dirigir a palavra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Vamos lá por partes: eu sou toda a favor da inteligência artificial, jamais me lembraria de querer deter o sentido ou a velocidade do progresso. Estou até pacientemente à espera que os carros automáticos tomem as rédeas das minhas deslocações. Não vejo a hora de ir a pintar as unhas para o trabalho, ou assim. Espero que lancem os vários modelos segundo a ética na estrada, o Altruísta e o Egoísta, como dizia o Harari. Quero o Altruísta, já vivi uma vida, se um par de crianças se atravessar à frente do veículo espero que o condutor se desvie, mesmo que eu vá bater com os cornos num muro, há maneiras piores de ir, tudo menos crianças mortas. É mais difícil a coragem do condutor humano do que o sangue frio da máquina (para não abandonarmos a metáfora) pois isto na hora H nunca se sabe o que o instinto nos obriga a fazer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> E a fibra óptica, e o 5G e tal e tal, toda a favor, venham eles e façam tudo mais rápido e melhor. Aposto as minhas fichas em fogões que descasquem as batatas, frigoríficos que nos sirvam café com leite, e deposito as esperanças na carne limpa e barata. A esses mestres da tecnologia superior tiro-lhes o chapéu.
Agora, perante uma questão singela, uma pergunta retórica, daquelas que encerram em si a própria resposta, que mais é um desabafo inócuo que outra coisa, oferecerem-me uma resposta malcriadona, a assunção de ignorância, quase filosofia de alcova, misturada com petulância atrevida, dispenso. </div><div style="text-align: justify;"> Eu, no meu quarto, exijo às paredes silêncio absoluto. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Mesmo a minha cabeça quero-a o mais tranquilita possível. Já me basta ter de mandar calar a mente no momento de acompanhar o movimento do ar a entrar nas narinas até lá abaixo, aos alvéolos, e depois voltar a sair, coisa que estranhamente alguém designou de meditação...
Nem 10 segundos consigo desta observação sem achar que o meu corpo respira muito melhor que eu, sem que os pensamentos me venham resgatar da tarefa.
Quanto mais se outras vozes me invadirem os aposentos. Vozes bárbaras. Vozes com narizes empinados. Vozes vazias de conteúdo.
A primeira regra que deviam programar no bicho seria: não sabes não opines! </div><div style="text-align: justify;"> E para os meninos engenheiros que inventaram esta brincadeira nos telemóveis tenho apenas um recado: ide meter o algoritmo no cu.</div>A Generosidade de Estranhoshttp://www.blogger.com/profile/07592073816612722120noreply@blogger.com0