Madame Minete

Entra a Madame estrangeirada
com uma gata estacionando
no chão macio, perfumado,
do loby do consultório.

O tenro e loiro estagiário
recusa a ficha baptizada,
Minete de seu topo,
revelando o seu pavor
de tal obra complexa sugerida
que era apenas
como se obrigatória fosse,
talvez com a gata a ver.

Foi mandatório sobrar 
p'rá orientadora,
Minete p'ra mim
apropriado, dizia ele,
ao contrário! retorquia eu,
que se dane, dá cá!

Sem medos de manobras ou rótulos
aceitei a incumbência
de lábios abertos e positivos
por simpatia, mais do que apetite.

Entra a Madame e Minete, sua gata
e foi simples a operação
estendendo os membros oferecidos
meigamente,
mostrando falanges que se davam todas
num só breve instante
ao benigno instrumento, o corta-unhas.
                                                                                                                            

Jesus e os Joelhos

Olho os joelhos de Jesus
na pequena capela
do cemitério modesto
com casa de banho pública, muito útil,
pouco comum.
(costumo frequentar os cemitérios)

Nos epitáfios inscreve-se a nossa humanidade,
o que nos distingue dos outros animais.
Não apreciamos a designação "outros animais".
Queremos mais.
Nunca nos contentámos com o nosso desígnio.

Por isso creio nos joelhos de Jesus
enquanto metáfora possível
da pequena história comum,
a nossa dor colectiva.

A minha casa de sonho partilha o muro
com o melhor cemitério.
É o cemitério mais belo da Terra.
A casa parece abandonada.
Gosto de pensar que me espera
com o ardor
de quem quer regressar
ao mundo dos vivos.

A Morte ameniza a maldade dos homens.
Torna-os amáveis.
(será essa a sua benigna intenção?)
Daí encontrarmos nos cemitérios
os melhores vizinhos.
Fazem-nos boa companhia,
com as suas breves palavras,
enquanto aprendemos a amar
os vivos.
Os vivos têm muita dificuldade
em deixar-se amar.


Olho o sangue pisado dos joelhos
de Jesus
pregado na cruz,
lembra-me o quarto na penumbra
onde tento, por vezes,
esconder o meu corpo exposto.

os astros são umas bestas

Sistema Solar

cavalos desembestados

desalinham-se 

nas suas translações desenfreadas

trocam-nos as voltas

em teimosas órbitas

revolucionárias

e por vezes no decurso de um milénio

lá se ajustam 

em favorável posição 

premonitória

durante o nano segundo

da nossa pequena distração

quando o amor vai à máquina

que não haja dúvidas
o poeta é cerebral
sabe usar a pistola
amputar pernas
para sobreviver
compreende bem
as conveniências
dos favores sem fervores
que raramente se encontram
a não ser na prostuição
e que os preços seguem
a lei da oferta e da procura
e por isso não hão-de ser
nem muito caros nem
muito baratos
o poeta descobriu recentemente que
quando o amor vai à máquina
encolhe
excepto no programa das lãs

Não há palavras

Cristais de estruvite na urina

há bolas de espuma
contra paredes de lama
pulguinhas anémicas
a chupar macacos raquíticos
cristais de estruvite
a roçar as vias urinárias
pequenos e herméticos ataúdes
hérnias imaginárias
cordas de vime
a beijar pescoços condenados
a mão que embala
o lombardo na salsicha
gotas de chuva ácida
a brotar a urticária da face
pó de vidro
a condimentar a sopa
a cacofonia das entranhas
desavindas
o lacrau à espera do pé
que vai calçar a bota
a razão do medo
palavras
joelhos floridos de hematomas
no amparo da queda
o chão molhado
os prémios da feira
sempre que acertavas no alvo
à espera o teu sorriso
atrás da porta
palavras não há
há corações fumegantes
após a matança
o ego a insuflar
roupas espalhadas na cama
areia salgada pelas ondas
montanhas em descanso
após a avalanche
serigrafias  de marionetas
por cima do sofá da sala
garrafas de cerveja artesanal
a  mitigar o gemido
na garganta
cartazes de festivais de cinema
alternativo
farol seco na noite
fígado cansado do gelo
não há palavras
há figueiras carregadas do fruto
mel que se derrama no mármore
fogos que alastram sôfregos
testamentos futuros
que jamais serão abertos
bocas suspensas numa prece
realejos espreguiçando uma canção
sopa de abóbora a arrefecer
na mesa do canto
os teus dedos 
nus meus dentes
nunca haverá palavras

embrião

Daughters Embryonic State: Rubbing Eyes
Robert Gadreau

Vejo-te com os meus olhos de cinco minutos de vida

olhos embrionários

sem filtros

que se vão esvair em água à primeira maré de lágrimas

olhos rasos de incertezas

olhos pretos com o cordão umbilical ligado ao mundo das sombras

a tua cara fecha-se

a boca um corvo vermelho furioso

a fugir para longe

a voz é um vento a fustigar-me os cabelos

o meu corpo bate em retirada até à toca de fantasma

os braços a enrolarem-se nas pernas a enrolarem-se no peito

a fumegar fumo espesso e negro a correr veloz dali para fora

para ir desnascer na toca de fantasma

fui

Poema Fácil

Misterioso, Janina Suuronen

deixa-se montar
prontamente
quando lhe saltam à garupa fácil
e se instalam confortáveis
no lombo fácil
abre a boca
se lhe apontam uma cenoura
ao chanfro fácil
mas no momento de espetar
esporas cruas
incoerentes
no flanco fácil
o poema empina
e vai no galope
(mais uma corrida
mais uma viagem)
do fácil ao impossível