sem palavra

o que dizer de um escritor sem palavra?

temp

O Abraço, Egon Schiele, 1917

no acto bendito
e dilatado da visita
encontro
corpo adentro
o outro
no átrio o recebo
com carinho
dirigido que foi
com a mão
ao caminho
da porta trampolim
ele entra
e entra
e entra
entra ainda
e se repete
marinheiro repescado
prendendo-me na surpresa
do passadiço
de cordas içadas
perdendo-se em mim
vai o mar encapelado
temporal mais que perfeito
desagua náufrago
no fim do mareio
vem a nós  um mar
domado na ponta
eterna
do lingote dourado

coração cordeiro

Wool heart from Sarah Illenberger

no fim dessa roda viva

de holocaustos

para aplacar o teu medo

o meu coração cordeiro

cansado da ressuscitação

deixa-se ficar

A morte tem a minha cara

Salvador Dalí, Ballerina in a Death’s Head, 1932

a morte tem a minha cara

na geometria incendiada

das mãos

atravesso a rua

desconhecido sorriso

famoso mil

vezes monalisa

para o outro lado

do espelho

onde os ossos

meros traços confluem

no logradouro da despedida

os veios rubros servem

de amparo comprometido

desculpa à libertação

da cauda pendente

(de cadáveres ondulantes)

rasante do vestido

no chão

Mistério diário

O dia é sempre o mesmo,

recomeça pela manhã,

mistério ao rubro.

De muito olhar

pela janela,

o homem

desamparado,

vai morrer

por

falta de asas.

Ainda hoje

e sempre.

POÉMICA a caminho

os russos

Devo a minha vida aos russos. Não falo do povo da Rússia, nada contra, mas sim dos bolos, aqueles deliciosos folhados com recheio branco no meio, quase chantili, muito melhor que esse creme. Ainda parece que estou a saboreá-los agora, a sentir essa espessura por todos os dentes e com todo o poder de língua como por altura dos meus sete anos quando a minha mãe chegava da baixa e me trazia, da pastelaria Suíça, uma caixa branca fechada a cordelinho com meia dúzia deles. 

Eu era, na época, uma criancinha enfezada de muito pouco apetite, quase sempre afectada por amigdalites recalcitrantes. Era um castigo para comer, para mim e para a minha família. Levava horas à mesa enrolando a comida nas bochechas, mastigando a custo, cuspindo sempre que podia e de cada vez que ninguém via. Levava até umas belas palmadas da minha avó que era dada a enervações repentinas durante as dilatadas horas das refeições de fastio. 

Teria sido uma infância feliz não fosse este martírio da alimentação.

A vida mudava perante a caixinha dos bolos. Mal eu pressentia a minha mãe chegar dessas paragens gastronomicamente paradisíacas corria para a receber, ou melhor, para usufruir da minha iguaria preferida. Não, minto, não se tratava de primazia, na verdade, para além desses doces, não havia mais nada que me soubesse bem ou ingerisse com satisfação. Os russos ou o jejum, sem compromisso.

Foi assim que um dia, ao abrir a caixa e olhar para as ditas guloseimas recusando-as, a minha mãe correu comigo ao hospital onde me salvaram de morrer sufocada. As amígdalas estavam transformadas em duas bolas gigantes de pus branco. E, não fora a caixa dos bolitos, ninguém adivinharia os monstruosos abcessos. Benditos, os russos.