faca

com
uma faca
aguçada
escrevi
onde me doía
na carne

Cemitério

cemitério
de semimortos
em cada parte
do mundo
histórias contadas
com números
lápides perdidas
que não arriscamos
a deixar partir

Ó Artista

Ó artista, cheire ou não cheire
esse teu sorriso a esturro
vais tu, agora, ouvir-me,
que a verdade também é murro.

Se a mulher é como um livro
é preciso ser bem javardo
p'ra estraga-lo na leitura
a quem o faça: clausura!

Esses livros não têm dono,
sabe o homem decente,
não os há  em segunda mão,
são livres, independentes.

Tocas a guitarra, cantas,
p'ra mim soa a carrilhão,
as palmas que me mereces
é barulho de uma só mão.

Ao teu miserando canto
batipzaste de sinfonia.
Quem te disse provinciano
errou, é tudo misoginia.

Tens um contrato com o vento
para não te deixar prender.
Também ele quando violento
é incapaz de se arrepender.

Por último dou-te um adágio,
faz com ele o que quiseres:
mais vale um homem ser maricas
do que  agressor de mulheres.

revisitar o passado em...

uma memória sombria
como um campo minado
e eu com medo
de avançar a perna
de tropeçar em raízes
bolbos e bombas
enquistadas no tempo
para quê remexer a terra
e desenterrar os mortos
mesmo que os mortos estejam na moda
não passam de pesos
sem préstimo
regressar ao passado
é sempre perigo de vida
e eu com medo

Pastéis de Belém

(qualquer semelhança com a letra de uma canção conhecida é pura blá blá blá...)


cheguei ao fundo da rua
com a cabeça na lua
não sei onde estacionei
 
é tão parda a Alemanha
a gulodice tamanha
e o almoço nunca mais vem

quero ir para a mesa
comer com a burguesa
uma salsicha na brasa
que a morte há-de ser certa

quero voltar
a lanchar nos Pastéis de Belém
quero voltar
a lanchar nos Pastéis de Belém

fiz um pouco de cera
que a preguiça é severa
voam pombas
de cansaço animal

fiz vinte anos de luta
na Holanda há tanta puta
festejei
com uma fenomenal

quero ir para a mesa
comer com a burguesa
uma salsicha na brasa
que a morte há-de ser certa
 
quero voltar
a lanchar nos Pastéis de Belém
quero voltar
a lanchar nos Pastéis de Belém

vim mais rápido que o vento
corrido lá do Convento
andava enrolado com a Madre

Paris está cheio de avecs
Lisboa cheia de queques
e em geral o mundo arde

mofo

se o poema a rimar é mofo
se o que escrevo revela a idade
mais depressa estico a pele
num cirurgião maneta
que deturpo e manipulo
o que me sai da caneta

A mulher do Oráculo de Delfos

Ele chegou a casa atrasado,
cansado de tanto trabalho,
tanta adivinhação,
problemas,
enigmas.
Encontrou com surpresa,
o quarto fechado
e na porta um papel:
AQUECE-TE A TI MESMO.